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Oui, je le veux !

Lorsque Jane arrive au mariage de sa meilleure amie Clara, elle ne se doute pas que le bel artiste qu’elle aperçoit va bouleverser sa vie.
Mais en amour, rien n’est simple, et le beau Dan n’est peut-être pas celui qu'il paraît. Dan ou Dante ? De qui Jane est-elle tombée sous le charme ?
Découvrez comment Jane Brooks rencontre Dan McKenzie, l’artiste multimilliardaire aussi secret que sexy ! Entre élans du cœur et talents cachés, les personnages de la nouvelle série de Phoebe P. Campbell nous plongent dans un univers où passion rime avec sensualité.

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Tout contre lui

Clara Wilson ne vit que pour l'amour de l'art. Jeune galeriste new-yorkaise, farouchement indépendante, elle se bat pour faire sa place entre un patron tyrannique et une famille étouffante, qui n'accepte pas ses choix. Mais un jour, son chemin croise celui du mystérieux et magnifique Théodore Henderson, et tout va changer… Sous le charme du jeune amateur d'art riche à milliards, Clara doit néanmoins garder la tête froide… Qui est réellement le beau Théo ?
Une trilogie haletante au charme envoûtant, ne passez pas à côté du nouveau Phoebe Campbell !

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Tous ses désirs - vol. 1

Moi, c'est Cléo Delille, journaliste chez Starglam, un magazine people parisien. Mon travail ? Couvrir les soirées les plus en vue du moment, de Monaco à Paris. Mon problème ? Impossible de mettre un nom sur toutes les stars que je croise. Moi, ma passion, c'est l'art.
Pourtant, entre deux cocktails, j'ai rencontré un homme. Il m'a tout de suite eue avec ses yeux bleus magnétiques, irrésistibles... Il m'a tendu un piège, et je m'y suis engouffrée sans réfléchir plus d'une seconde. Et aujourd'hui, je suis sa prisonnière. Prisonnière de ses yeux, de son nom – Nathan Chesterfield, milliardaire et prédateur à ses heures –, de mon désir pour lui depuis la première fois qu'il a posé ses lèvres sur les miennes.

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Je suis à toi

Je m'appelle Charlotte. Je rêve du prince charmant mais sans trop y croire… Jusqu'au jour où je le rencontre vraiment. Et rien ne se passe comme prévu…
Imaginez, un château de conte de fées, une atmosphère romantique à souhait, le soleil qui baigne les lieux d'une douce lumière. Et lui. LUI. Il apparaît comme par magie, aussi beau que sensuel. Nos regards se croisent, mon pouls s'emballe et mon cœur se met à cogner dans ma poitrine…
Bon, je vous arrête. En guise de château, c'était une ruine perdue au milieu de rien, qui a sûrement connu des jours de gloire mais il y a longtemps. Très longtemps. Et l'atmosphère évoquait plutôt celle d'une maison hantée. En plus, il pleuvait… Quand mon prince est apparu, j'étais en train de sautiller comme une idiote et j'ai eu la peur de ma vie. La preuve, j'ai poussé un cri de frayeur.
N'empêche, tout le reste est vrai. Je ne connais que son prénom, Milton, mais désormais, je ne rêve que de le revoir et de sentir à nouveau son regard bleu sombre sur moi.

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Le bébé, mon milliardaire et moi

Au moment où elle se rend à l’entretien d’embauche qui peut changer sa vie, Kate Marlowe manque de se faire piquer son taxi par le plus irrésistible des inconnus. Avec le bébé de sa défunte sœur à charge, ses factures en retard et ses loyers impayés, elle ne peut pas laisser filer cette voiture. Ce travail, c’est sa chance ! Ni une ni deux, elle décide de prendre en otage le bel étranger... même s'il y a de l'électricité dans l'air.
Entre eux, l’attirance est immédiate, foudroyante. Même s’ils ignorent encore que cette rencontre va changer leur vie. À jamais.

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Emma Green

Bliss
Le faux journal d'une vraie romantique

Vol. 3

1. Trop naïve ?

20 juin 2015.

- Température extérieure à Paris :

26 degrés (surchauffe à tendance transpirante au moindre effort, penser à réduire tous mes efforts au strict minimum)

- Température intérieure de mon cœur :

0 degré (organe vital en hypothermie sévère due à une chute abrupte depuis mon nuage et un atterrissage d’urgence dans le monde réel, sans prince ni amant pour réchauffer tout ça)

- Nombre de mojitos bus cette semaine avec Penny et Margo :

beaucoup trop

- Nombre de repas équilibrés pris à des heures normales pour tenter de structurer ma vie :

- Nombre de kilos de stress pris depuis qu’un certain S a décidé de bouleverser toute ma petite existence :

… (ma balance est partie en vacances)

- Nombre de milliardaires rencontrés dans ma vie jusqu’ici :

2

- Nombre de milliardaires qui se foutent très probablement de moi sans que je puisse comprendre pourquoi :

les 2 mêmes

- Titre du prochain chapitre de mon roman :

Pourquoi se méfier des hommes trop beaux pour être vrais est une règle de survie (toute ressemblance avec des faits réels ou des personnes existantes ne serait absolument pas fortuite)

- Nouveau sport à tester pour me défouler :

body combat (je suis déjà inscrite à un cours d’essai pour cet après-midi et, Elliot ne le sait pas encore, mais il n’aura pas d’autre choix que de venir avec moi !)

Depuis que j’ai surpris Démétrius en bas de l’hôtel particulier de Soren, depuis que j’ai compris qu’au mieux ils se connaissent, au pire ils m’utilisent, je ne leur ai plus donné aucun signe de vie. Ni à mon faux ami, ni à mon faux amant. Je ne sais pas ce qu’ils me veulent mais je ne les laisserai pas continuer à me mentir, à me séduire, à se faire passer pour ce qu’ils ne sont pas. Ma seule arme face à ces deux imposteurs : retirer le jouet, le pantin qu’ils manipulent, la poupée, de leur petit jeu malsain.

L’Américain s’inquiète de mon silence, si j’en crois la quantité de mails qu’il m’envoie et les nouvelles énigmes littéraires qu’il a trouvées pour essayer de m’appâter. Je tiens bon. J’ai trouvé toutes les réponses mais je les garde pour moi. Exactement comme lui, le cachottier, le menteur professionnel, qui se paie ma tête depuis notre toute première rencontre.

Le Danois, lui, n’a jamais l’air inquiet. Ses messages se font de plus en plus insistants, de plus en plus brûlants aussi, comme s’il savait parfaitement comment me faire craquer. Et en effet, c’est plus dur de résister à ses appels au crime charnel qu’à des charades de Victor Hugo. Soren hante mes nuits, en plus d’occuper tout mon esprit et toute la mémoire de mon téléphone portable. Mais je n’ai pas encore cédé. Et cette séance de body combat devient indispensable si je ne veux pas finir par lui répondre : « Oui, où tu veux quand tu veux, là tout de suite, maintenant, moi faible femme, toi Tarzan, moi Eve et toi Adam, laisse-moi croquer dans la pomme… et dans tout le reste. »

Crédibilité : 0. Dignité : 0. Désir : puissance mille.

– Aimée, je te dérange ? demandé-je en entrant chez ma petite voisine qui ne m’a pas entendue sonner.

– Je suis dans la cuisine, Emma ! On avait rendez-vous ou Alzheimer me guette déjà ? Et où tu vas, habillée comme ça ? m’étudie-t-elle de la tête aux pieds en me voyant arriver.

– Tu connais l’histoire de la fille qui a tellement la tête ailleurs qu’elle s’enferme dehors juste après avoir enfilé sa plus belle tenue de sport ? grimacé-je en tirant sur mon short trop court. J’ai laissé mes clés à l’intérieur…

– Ton frère n’a pas un double ?

– Si, mais je le traîne avec moi au body combat ! Il ne devrait pas tarder. Ça te dérange si je me cache ici en l’attendant ?

– Tu peux rester ici tant que tu veux. J’ai encore des gâteaux à la noix de coco, tu… ?

– Aimée, le but, c’est aussi d’éliminer tous les gâteaux… Bon, juste un alors… Pour prendre des forces. Mais ne le répète à personne, baissé-je la voix avant de croquer dans un biscuit.

Ma voisine mime un verrouillage de ses lèvres qui s’étirent dans un grand sourire. Puis j’entends Elliot qui tambourine comme un forcené à ma porte close, je sors en silence de chez Aimée et lui saute dessus par-derrière avec un cri de karaté.

– Hiyaaa !

– Aaahhh ! hurle-t-il en même temps que moi en sursautant. Mais ça va pas ? !

– C’est pour te mettre dans l’ambiance ! rigolé-je à son air outré. Prêt à casser des dents ? ! lui demandé-je en envoyant mes poings serrés dans le vide.

– Tu ne veux pas prendre un petit Xanax avant de partir ? Tu m’as l’air un peu survolté… bâille-t-il à moitié. Ou alors, on va juste boire un coup, comme tous les frères et sœurs normaux qui ont besoin de se remonter le moral…

– Bien tenté, mais on y va ! persisté-je je en le tirant par la manche de son tee-shirt de geek disant « Chuck Norris ne me fait pas peur ».

Trente minutes plus tard, son tee-shirt gris est déjà trempé de sueur, ses cheveux se sont enfuis de son chignon pour se coller sur son front, et son visage a viré à l’écarlate. À la moitié du cours, « Tomato Head » est au bord de l’apoplexie. Il profite d’une mini-pause pour se vider une bouteille d’eau sur la tête, me la balancer de rage et me planter dans la salle de sport en me maudissant sur dix générations.

Emma Green : 1 – Chuck Norris : 0.

Avec une énergie insoupçonnée, je continue à m’éclater en tentant de suivre les chorégraphies du prof sur des musiques assourdissantes. Je ne vois rien autour de moi, ni les filles qui ont choisi comme tee-shirt une brassière fluo qui leur découvre le ventre, ni celles du premier rang qui reproduisent impeccablement les mouvements. Tout ce que je visualise, ce sont mes poings qui cognent dans les airs. Et le sourire en coin de Soren qui m’obsède, qui me manque malgré moi.

Peut-être que si je frappe encore plus fort, j’arriverai à le faire disparaître de ma mémoire…

Apparemment non. Puisqu’il est juste là. Droit devant moi. Mes yeux ne rêvent pas. Un demi-sourire au bout de la salle. Près de la porte d’entrée. Des lèvres étirées seulement d’un côté. Une mimique reconnaissable entre mille. Un air imperturbable mais une moue joueuse, provocatrice, gourmande. Et dessus, dessous, tout autour, un regard vert intrigué, des cheveux bruns en bataille, une carrure impressionnante, une chemise claire aux manches retroussées, des avant-bras dorés et contractés, croisés sur sa poitrine. Je ne me rends même pas compte que je le vois de plus en plus près. Parce que j’ai arrêté toute chorégraphie et que je suis en train d’avancer vers lui. Mécaniquement. Impossible de m’arrêter. Impossible de résister à ces yeux vert ambré, plantés dans les miens, qui m’appellent, autoritaires, qui m’envoûtent, attirants comme deux aimants.

– Qu’est-ce que vous faites là ? crié-je un peu trop fort pour tenter de couvrir la musique.

– On ne se tutoie plus ? répond-il à voix basse, souriant toujours.

– Comment vous avez su… ?

– On ne se tutoie plus, Emma ? ? réessaie-t-il en penchant légèrement la tête et en plissant ses yeux soucieux.

– Non, pas quand j’ai l’impression que vous m’espionnez, me suivez, me retrouvez partout où je suis.

– Donc, tu te caches… Tu te caches de moi ? fronce-t-il les sourcils, encore plus sexy.

– J’ai de bonnes raisons pour ça.

– Je peux les entendre ? répond-il du tac au tac, insupportable d’assurance.

– Quand j’aurai entendu une explication sérieuse à ta présence ici.

– Ah, donc on se tutoie à nouveau, sourit-il, insupportable d’insolence.

– Si tu as envie de faire joujou, ce sera sans moi, me retourné-je pour le planter là.

– Emma, me rattrape-t-il en saisissant doucement mon bras. Je ne joue pas. Mais je ne peux pas me concentrer quand tu es dans cette tenue… souffle-t-il avant de dégager une mèche rebelle barrant mon visage.

Je me regarde une seconde, débardeur blanc moulant, short noir dévoilant mes jambes nues, peau brillante de transpiration. Et ses doigts toujours posés sur mon bras. Je ne sais plus si je suis essoufflée par l’effort physique ou par son geste, aussi viril que sensuel.

Mettre fin immédiatement à cette conversation silencieuse qui risque de mal tourner.

Scénario le plus probable : je me jette sur lui, nous faisons l’amour contre le premier mur qui passe, au milieu d’une salle de sport, devant une trentaine de filles maladivement jalouses, qui portent plainte juste pour se venger, et je finis la journée en garde à vue pour exhibitionnisme.

Super dans un roman, à éviter dans la vraie vie…

– Dans dix minutes. Au café du bout de la rue. Terrasse aux chaises rouges, lui imposé-je avant de tourner les talons, sans lui laisser le temps de dire non.

Dix minutes, ça me laisse juste le temps de prendre une douche express et de passer discrètement au Monoprix pour m’acheter un pantalon et un haut digne de ce nom. J’ai peut-être oublié les clés de mon appart', mais je ne sors jamais sans ma carte bleue.

La prochaine fois, penser à prendre une tenue de rechange pour après le sport. Ça me fera faire des économies.

Trente minutes plus tard – j’ai bien le droit de me faire désirer – mes cheveux trempés dégoulinent sur le seul tee-shirt assez foncé que j’ai trouvé pour pouvoir le porter sans soutien-gorge. J’ai aussi dû m’offrir une paire de sandales pour éviter le fashion faux pas impardonnable du pantalon en lin porté sur des baskets rose fluo. Soren a l’air ravi du résultat quand je le rejoins sur la terrasse du café. Et j’ai comme une envie de reprendre aussitôt le body combat pour lui faire passer son sourire de sale gosse satisfait.

– J’aurais pu venir avec toi dans cette cabine d’essayage… murmure sa voix cassée et son accent charmant.

On ne se laisse pas déconcentrer !

– Ils sont où ? l’agressé-je presque.

– Qui ?

– Les types que tu as engagés pour me faire suivre, partout, tout le temps.

– Je suis simplement observateur, Emma. Ou disons que mes yeux ont du mal à s’éloigner de toi…

Le voyou provocateur joint le geste à la parole et ses iris verts glissent sur mes cheveux humides, suivent une goutte d’eau qui coule le long de mon cou et s’enfuit vers mon décolleté. À cet instant, je suis certaine qu’il devine que je ne porte rien en dessous. Et je tente d’ignorer le frisson qui naît aussitôt dans ma nuque.

Oui, on peut frissonner même par 26 degrés !

Non, ce n’est pas une raison suffisante pour oublier toutes les questions que j’ai à lui poser.

– D’abord, le concert de mon frère. Maintenant, le body combat. Tu es toujours au bon moment au bon endroit. Et tes yeux ont peut-être des pouvoirs extraordinaires, mais pas celui de savoir où je me trouve dans tout Paris. Alors, comment ? Pourquoi ? Je veux la vérité ou cette conversation s’arrête là.

– Aimée Salomon, capitule-t-il plus vite que je ne l’aurais imaginé. J’ai rencontré ta charmante voisine… qui a eu la gentillesse de me renseigner. C’est aussi simple que ça.

– Quand ? ! m’étonné-je en tentant de remonter le fil des événements.

– Elle m’a dit que je te trouverai ici aujourd’hui. Et j’étais passé te voir le soir du concert, elle m’a empêché de défoncer ta porte en me parlant du Bus Palladium.

– Alors quoi, tu as échangé des infos sur moi contre des scoops sur les têtes couronnées ? ! peiné-je à le croire.

– Non, Aimée est une femme très cultivée. Elle en sait plus que moi sur la famille royale danoise. Et elle t’aime comme une fille, elle m’a fait lui promettre de ne pas te faire de mal.

Oui, ça c’est tout elle. Alors il dit sûrement vrai.

– Tu rends les femmes trop naïves, Soren Ostergaard… soupiré-je en me parlant presque à moi-même.

– Ou alors tu te méfies trop des hommes, Emma Green… vient-il frôler ma joue de sa main. Qu’est-ce qui me vaut cette absence ? Tout ce silence ? J’ai connu Vénus plus… bruyante, me provoque-t-il encore, en retrouvant son sourire.

J’hésite à lui balancer tout ce que je sais, ce que je pense avoir découvert. Mais j’ai du mal à me résoudre à briser ce moment tendre et joueur. Comment fait-il pour mettre de la sensualité dans tout ce qu’il dit, tout ce qu’il fait ? Et pour éloigner toutes mes craintes d’un seul geste ?

Je pose ma main sur la sienne, approche sa paume de ma bouche, respire le parfum de sa peau comme si ça pouvait me donner du courage avant de m’en séparer. Puis je lui rends sa main et me lance :

– Le soir où tu es rentré du Danemark, j’ai eu le temps de venir jusqu’à ton hôtel particulier avant que tu annules notre rendez-vous.

Il perd son sourire, entrouvre les lèvres pour m’interrompre, mais renonce finalement. Il boit une gorgée de café et me laisse continuer.

– Démétrius White était en bas de chez toi.

– Qu’est-ce qu’il faisait là ? Et qu’est-ce qu’il te veut ? s’assombrit-il aussitôt, le corps tendu, la main posée sur la nuque, et son regard tourmenté plongé dans le mien.

– Non, Soren. Il allait chez toi. Je sais que vous vous connaissez. Et que vous me mentez, détourné-je les yeux pour ne pas subir la fusillade des prunelles militaires.

– J’ai beaucoup de défauts mais la loyauté fait partie de mes rares qualités, déclare-t-il en attrapant mon menton pour me forcer à le regarder. Je ne connais pas cet homme, je ne lui ai jamais adressé la parole.

– Alors pourquoi je le trouve juste là où tu vis, attendant devant ton hôtel particulier, comme s’il était invité ?

– Je n’en ai aucune idée.

– Il s’apprêtait à entrer… je crois, commencé-je à douter.

– Il ne l’a pas fait, Emma. Il n’a jamais mis les pieds chez moi, ni ce soir-là, ni jamais.

– Je n’arrive plus à penser…

– Je ne te mens pas, s’approche-t-il pour prendre mon visage entre ses mains. Et je n’ai pas menti à Aimée en lui faisant cette promesse…

Quelle personne normalement constituée pourrait résister à ces mots si bien choisis ? À cette voix grave et cet accent envoûtant ? À ces bras virils et ces doigts délicats ? À cette peau hâlée qui donne chaud ? À ce regard intense, d’un vert si profond que vous pourriez vous y noyer ? Et qui hurle sa sincérité.

Je baisse les armes et abandonne ma tête lourde au creux de sa main. Je veux croire à cette vérité. Au cri du cœur de mon prince, peut-être pas charmant, mais honnête et droit. Je le laisse encore s’approcher, guider mes lèvres vers les siennes, pencher la tête et m’embrasser. D’un lent et long baiser au goût de café. Qui m’enivre et me fait chavirer.

Quand il quitte ma bouche, Soren retrouve sa grâce et sa décontraction, son visage s’illumine à nouveau, ses yeux verts attrapent le soleil de juin et prennent des reflets dorés, tout son corps se détend et s’enfonce dans la chaise rouge. Après un court instant de silence, je l’entends éclater de rire. Un rire franc, éraillé et puissant.

– Quoi, je me fais trop de films, c’est ça ? me moqué-je avec lui, contaminée par son accès de joie.

– Tu vis dans un roman, Emma, rit-il de plus belle, en glissant son bras derrière moi, sur le dossier de ma chaise.

– Je n’aime pas les coïncidences, c’est tout ! essayé-je de me justifier. Et si tu ne m’avais pas suivie partout à la trace, je me serais peut-être un peu moins méfiée.

– Si je ne t’avais pas suivie, je ne t’aurais pas retrouvée… Et ça aurait été dommage de rater ce petit short noir et ces cheveux trempés… joue-t-il avec une de mes mèches en me bouffant à nouveau du regard.

C’est la première fois que je l’entends rire aussi fort, que je le vois être aussi naturel avec moi. Malgré sa beauté renversante, son charisme fascinant, la force de sa voix, je me sens son égale. Comme la moitié d’un tout. C’est aussi la première fois que l’on se retrouve à une terrasse de café, prenant le soleil comme n’importe quel couple parisien. Et la première fois depuis des jours que je peux croire à nouveau à nous.

Nouvelle résolution : imaginer ces folles histoires d’espionnage et de complot dans mes romans, plutôt que dans ma vie.

Ça me rappelle le conseil judicieux d’un certain Stanislas Delalande…

Mais quand même, qu’est-ce que Démétrius faisait là ?

***

Pendant les quelques jours qui suivent, je reçois autant de messages enflammés de Soren – à qui j’ai décidément beaucoup manqué – que de mails insistants de Démétrius – à qui je n’ai pas répondu. J’avais toujours un petit reste de malaise en pensant à lui… Mes doutes ne se sont pas totalement dissipés. Pas encore.

Je profite tout de même d’une pause entre deux chapitres à écrire pour lui envoyer un e-mail simple, amical, en justifiant mon silence par une surcharge de travail. Ça devrait parler à l’amateur de littérature… et faire enrager l’éditeur qui espérait me débaucher. Après des vidéos de chiots mignons, une partie de Candy Crush en ligne, la lecture des commentaires sur mon dernier roman, la recherche des calories contenues dans ce yaourt que j’hésite à manger, je reçois un mail de Margo avec un lien vers un site people et une bonne vingtaine de points d’exclamation. L’article s’intitule Tout le gotha réuni à l’ambassade du Danemark à Paris : il est complètement vide d’informations intéressantes mais présente un diaporama des princes et princesses d’Europe assez sexy pour intéresser les paparazzis. À la quatrième page, et après avoir dû fermer presque autant de publicités, je trouve enfin une photo de Soren. Sublime dans son habit officiel qui lui donne l’air d’un voyou déguisé en général d’armée.

Sublime mais pas seul. Une immense blonde est pendue à son bras, en robe de soirée longue et moulante qui souligne ses deux mètres de jambes, avec un sourire étincelant qui semble dire « Salut les filles, j’ai décroché le gros lot ! ». Aucune légende sous la photo pour me révéler l’identité de cette princesse / Barbie / top model / bimbo de télé-réalité – rayez les mentions inutiles. Je n’arrive plus à me souvenir si c’est la même blonde qui l’accompagnait au Plaza Athénée ou à ce bal du château de Versailles. Mon esprit s’embrouille et j’ai l’impression que ces grandes perches au physique nordique se ressemblent toutes.

Avec Dean, mon ex-fiancé, je n’étais pas du genre possessif. Mais ce petit picotement à l’intérieur de mon cœur, cette sécheresse soudaine dans ma gorge, ce nœud dans mon ventre, cet ongle du pouce que j’ai irrésistiblement envie de ronger, cette jambe qui se met à battre la chamade sans raison sous mon bureau : pas besoin d’être docteur en psychologie pour émettre un diagnostic. Légère crise de jalousie.

Aiguë, la crise.

Et mon esprit farceur se remet à émettre des hypothèses farfelues. Dans tout bon roman à l’eau de rose, cette femme serait sa cousine, sa collègue ou sa meilleure amie lesbienne. Dans un roman, j’aurais un coup de panique aussitôt dissipé par la voix grave et rassurante de mon amant, par son éclat de rire qui se moquerait de mon imagination débordante. Mais à tous les coups, dans ma vraie vie à moi, cette femme est la sienne. Son amie de cœur, comme dit Aimée. Sa conquête d’un soir ou son amour de jeunesse, sa peut-être future épouse ou déjà fiancée. Celle que Soren aime assez pour l’inviter à ce gala officiel, datant de la veille au soir, et dont il ne m’a jamais parlé. Celle avec qui il s’affiche, tout sourire, heureux comme un prince. Celle qu’il m'a cachée. Celle qui m’a peut-être déjà remplacée.

Trop naïve, moi… ?

Respire, Emma. Ce n’est peut-être pas ce que tu crois…

...

2. Heidi

Mon téléphone vibre. C’est la troisième fois depuis ce matin que le nom de Démétrius s’affiche sur l’écran. J’hésite une seconde à décrocher, puis décide d’ignorer l’appel. Encore.

Il renoncera avant moi.

Jean boyfriend, tee-shirt Rolling Stones et Converse basses un peu défraîchies : pour l’occasion, tout est permis. Aujourd’hui, c’est le jour du déjeuner-dont-on-ne-doit-jamais-divulguer-le-nombre-de-calories. En trottinant jusqu’au Paris-San Francisco d’Oberkampf, je rêve déjà de milk-shake, de cheeseburger, de french fries et de cheesecake.

C’est mal, je le sais. Mais ça n’arrive qu’une fois par mois, je le promets.

Un jour sacré que nous avons sobrement intitulé « Fat Day ».

Pénélope – qui a laissé son tailleur strict au placard pour étrenner un look presque rock’n'roll – arrive en même temps que moi devant le restaurant. Margo, elle, nous fait de grands signes à travers la vitrine, depuis l’intérieur.

– Elle a réussi à avoir la table collée au juke-box ! m’écrié-je en poussant la porte.

– Elvis, prépare-toi à renaître… se marre Penny en me doublant.

Nous jouons des coudes jusqu’à la table, et c’est finalement la brune marathonienne qui l’emporte. Malgré ses talons hauts, elle arrive avec un bon mètre d’avance.

Comme quoi, le body combat ne suffit peut-être pas…

– C’est marrant, tu es toujours en retard, sauf pour le « Fat Day »… me provoque Margo en me tirant par le bras pour que je m’affale sur la banquette.

– C’est marrant, vous me ressortez cette blague tous les mois, fais-je en lui piquant son menu des mains.

– Emma à l’heure ? C’est dramatique ! Un milk-shake fraise-brownie en intraveineuse, vite ! s’y met Pénélope.

– Bon, les deux comiques, on commande ?

– Trois formules, cuisson à point, comme d’habitude ! s’écrient les deux complices en direction de la serveuse qui arrive justement à notre table.

La pin-up blonde en uniforme rétro – et riquiqui – se tourne ensuite vers moi, l’air de dire « Vos copines ok, mais vous, vous êtes sûre ? »

– La totale ! affirmé-je sans me laisser démonter.

La grande perche s’éloigne en gribouillant sur son carnet et en agitant son joli postérieur.

– Si ce n’est pas une promesse mensongère, ça… ris-je toute seule.

– Quoi ?

– Une fille aussi bien foutue qui passe ses journées à servir de la junk food…

– Elle nous énerverait tout autant en vendant des salades, philosophe Miss taille 36.

– Parce que tu as quelque chose à lui envier, toi ? la rembarre Margo.

– Ses… buns… chuchote Penny en mimant deux miches de pain là où je pense.

Nous éclatons de rire, jusqu’à ce que la voix d’Elvis nous parvienne et que la brune nous impose une minute de silence. On ne plaisante pas avec le King.

– En parlant de blonde bien foutue… reprend Margo en sirotant son milk-shake vanille-pécan.

– Oui, c’est qui cette fille sur la photo de l’ambassade ?

– Comment tu… m’étranglé-je. Pénélope, je ne t’ai rien dit !

– Comme si Margo savait garder un secret… se marre-t-elle.

– Désolée, je l’ai appelée après notre coup de fil, pour parler d’autre chose, mais elle m’a tiré les vers du nez, s’excuse timidement la rousse.

– Bon, bref, qu’est-ce qu’elle veut Heidi Klum ? insiste Pénélope. Elle en a après ton Soren ?

– Elle ne ressemble pas à Heidi Klum, déjà… grommelé-je.

– Kirsten Dunst ? tente Margo.

– Plutôt Diane Kruger, lâché-je en me vengeant sur ma paille. En plus jeune…

– Aïe.

– Quoi « aïe » ? rétorqué-je en direction de la brune.

– Ben… Diane Kruger, quoi…

Pénélope hausse les épaules en signe d’impuissance et n’ajoute rien. Pour une fois, elle tente du mieux qu’elle peut de ne pas me vexer. Il faut dire que la diplomatie, ce n’est pas son truc.

– On s’en fout qu’elle soit belle, décide soudain Margo. Emma l’est aussi. Et puis Diane Kruger joue comme un pied ! Et puis elle est déjà en couple avec le mec de Dawson !

Penny et moi échangeons un regard et retenons un fou rire.

– Margo, tu sais qu’on ne parle pas vraiment de Diane Kruger, mais de la blonde qui lui ressemble ? vérifié-je.

– Oh ça va, je suis un peu fantasque mais pas complètement folle ! lève-t-elle les yeux au ciel.

– Ça, ça reste à prouver… murmure Pénélope en levant les mains vers son assiette que lui tend la créature aux belles miches.

Ce burger, je l’ai attendu quatre semaines et pourtant, mon appétit n’est plus au rendez-vous. Tandis que mes deux amies dévorent le leur, je croque dans le mien sans grande conviction. Qui est cette blonde ? Dans mes rêves les plus fous, Soren et moi sommes exclusifs mais est-ce vraiment le cas ? Je ne vois que lui, je ne pense qu’à lui, à ses yeux verts, ses lèvres douces, ses cheveux en bataille, ses muscles qui roulent sous sa peau hâlée. Mais lui ? Avec toutes les Diane Kruger qui doivent se jeter à ses pieds, comment vais-je pouvoir rivaliser ?

Et comment lui en parler sans le faire fuir... ?

– Interdiction de vous moquer, balance Margo en trempant une frite dans son milk-shake – une habitude qui a cessé de nous faire grimacer depuis belle lurette. Surtout toi, Penny…

– Je ne promets rien, mais vas-y…

– Je vais participer à une émission télé.

– L’amour est dans le… ? m’écrié-je avant d’être interrompue par son regard noir.

– Les Reines de la couture ! nous annonce fièrement la rousse. Au pire, je suis éliminée et personne ne se souviendra de moi. Au mieux, je remporte un paquet de fric et de publicité !

– Fais gaffe Margo, la télé c’est à double tranchant. Ça peut te flinguer une carrière, la met en garde Pénélope.

– Je n’en attendais pas moins de toi, Miss Rabat-Joie… Emma, tu en dis quoi ?

– Fais lire tous les termes du contrat à un avocat et une fois que c’est fait… fonce !

– Si tu dois faire venir une copine pour une épreuve, oublie-moi, sourit Pénélope.

– Pareil ! ajouté-je. Par contre Elliot sera partant ! Il rêve toujours d’être repéré par un grand réalisateur... Spielberg, Lynch ou Tarantino de préférence.

– C’est vrai qu’il a de la gueule… acquiesce Margo, la tête ailleurs.

Nouveau coup d’œil en direction de Pénélope. Comme moi, elle se demande si Margo est en train de nous avouer son attirance pour mon frère ou non. Mais très vite, la rousse passe au sujet suivant.

– Rémy rentre ce soir ? demande-t-elle à la seule femme mariée du trio.

– Non, demain, soupire la brune. En attendant, je vais me consoler avec Mad Men. Et tous les zéros inscrits sur ma dernière prime.

Les desserts arrivent, l’occasion pour elle de relancer Love me tender d’Elvis. Et de chantonner d’une voix de crécelle en dégustant son cheesecake au citron.

Au café pour moi.

Comme notre dernier baiser…

***

Voilà trois heures que je suis rentrée chez moi. Soit cent quatre-vingts minutes passées à repenser au visage de cette mystérieuse fille. Il faut se rendre à l’évidence : je n’arriverai à rien aujourd’hui. Pas tant que je ne saurai pas.

J’envoie un e-mail à Stan en lui joignant les dix pages corrigées avant le déjeuner et quitte mon bureau. Trois robes légères me font de l’œil dans mon dressing. J’opte pour la vert amande, pas trop courte mais suffisamment décolletée pour attirer quelques regards.

Le sien, pour commencer…

Une trentaine de minutes plus tard, le jeune garde – le blond à l’air juvénile – m’ouvre la grille de l’hôtel particulier sans broncher. J’ignore ce qui me vaut ce laissez-passer et je ne cherche même pas à le savoir. Je le remercie en anglais et pénètre dans la cour.

– Vous pouvez m’appeler Anton, Miss Green, dit l’homme en m’accompagnant jusqu’au grand hall.

– Enchantée, Anton. Vous pouvez m’appeler Emma, lui souris-je alors qu’il appelle l’ascenseur.

– Ce ne serait pas approprié mais merci de proposer, dit-il en replaçant son oreillette. Vous allez au troisième étage. Bonne fin de journée…

Je rentre dans la cage métallique en m’apprêtant à ajouter quelque chose mais c’est trop tard : le garde souriant a déjà disparu. Je m’inspecte dans le miroir, agite un peu mes boucles folles, réajuste ma robe et, déjà, la sonnerie discrète retentit. Les portes s’ouvrent. Pas de Soren.

À moins qu’il ait décidé de jouer à cache-cache… ?

Une musique énergique provient du salon, je m’en approche en marchant sur des œufs – c’est généralement ce que vous faites lorsque vous débarquez sans être invitée. La double porte s’ouvre soudain, avec fracas, et je me retrouve face à… un monstre à la peau verte et aux cheveux hirsutes. Je pousse un cri, tandis que la créature se précipite vers la bibliothèque pour baisser la musique.

Anton m’a laissée monter en sachant qu’elle était là ? Pourquoi ? !

– Désolée ! répète-t-elle dix fois en anglais, en revenant vers moi.

Je la reconnais sous son masque aux algues. Même avec ce truc gluant sur la tronche, je parviens à la reconnaître. La blonde de la photo.

– Je… Je… Qu’est-ce que… balbutié-je. Soren n’est pas là ?

– Non, me répond-elle, aussi mal à l’aise que moi. Mais il ne devrait pas tarder.

Une piqûre de jalousie me brûle les reins – elle connaît son emploi du temps, pas moi – mais je tente de me maîtriser. En évaluant à qui j’ai affaire, d’abord. Je la passe en revue discrètement, tandis qu’elle se dandine d’un pied sur l’autre en tentant de cacher son embarras.

Masque verdâtre. Cheveux ébouriffés retenus par un bandeau fluo. Sorte de jogging sans forme et trop grand pour elle. Pieds nus tout juste pédicurés et équipés d’écarteurs d’orteils. La totale.

Généralement, c’est aux filles comme moi que ça arrive, ce genre de chose…

Mais là, qu’elle ne compte pas sur moi pour compatir.

Dans un roman, je serais tombée sur cette fille en petite tenue. En soutien-gorge rouge et porte-jarretelles en dentelle et je n’aurais pas eu d’autre choix que de la haïr. Mais à cet instant, Diane Kruger ressemble plus à un épouvantail triste qu’à une bombe sexuelle et je suis d’autant plus sur mes gardes. Cette fille est bien plus dangereuse qu’une bimbo en string ficelle. Si elle est suffisamment à l’aise pour se promener ainsi chez Soren, c’est que j’ai du souci à me faire. Sérieusement.

La blonde s’excuse une dernière fois et file tout droit à la salle de bains. Je fais les cent pas, tourne en rond pendant quelques minutes, hésitant à quitter l’hôtel particulier en courant – et à y mettre le feu. Mais ce serait la laisser gagner. Et je ne suis pas pyromane.

– Lars, vous pouvez retourner en bas, entends-je cette voix rauque et chaude qui m’électrise.

Soren !

Il va nous trouver là, toutes les deux. Et… choisir ?

Le prince aux yeux revolvers débarque, son garde du corps sur les talons. Échange de regards entre nous. Sa chemise blanche est légèrement déboutonnée, ses manches sont remontées jusqu’aux coudes. Il est à tomber. Le brun ténébreux n’a pas l’air surpris de me trouver là, il me décoche un sourire ravageur tandis que son ombre maléfique m’inspecte de la tête aux pieds.

Mais bien sûr, je cache une kalachnikov sous ma robe…

Soren réalise ce qu’est en train de faire son garde et perd patience :

– Lars, je vous ai dit que je n’avais plus besoin de vos services. Allez rejoindre Anton.

– Bien, capitule finalement l’armoire à glace en partant à reculons.

Il disparaît enfin après m’avoir regardée une dernière fois et je retrouve miraculeusement l’usage de la mémoire et de la parole.

La blonde…

– J’aurais dû te prévenir avant de débarquer, histoire d’éviter ce genre de rencontres… murmuré-je en voyant le prince avancer vers moi.

– Quelle rencontre ? Lars ? Il n’est pas méchant, au fond… sourit le beau parleur.

– À moins que Lars soit blonde et fasse du 85C, je crois que tu confonds, sifflé-je.

– Ah ! s’arrête le voyou à environ un mètre de moi. Je vois… Tu as croisé Heidi.

– Heidi ? Elle a donc un prénom… marmonné-je.

Soren rit dans sa barbe, croise ses bras insolemment musclés sur sa poitrine et se mord la lèvre en me fixant.

– Ça a l’air de beaucoup t’amuser de me rendre jalouse…

– Oui, je dois dire que c’est assez divertissant.

– Demande-lui de sortir de la salle de bains, fais-je en pointant l’index vers la pièce où elle se cache.

– Ce ne serait pas très poli de la presser, si ?

– Soren, je suis sur le point de m’en aller… grogné-je en faisant un pas vers lui.

– Pour ça, il faudra me passer sur le corps, s’amuse-t-il en avançant lui aussi.

– Tu ne te rendras même pas compte que je suis partie. L’option numéro deux t’attend dans la douche, une fraise dans la bouche… grommelé-je.

– Tu es belle quand tu es jalouse, soupire Soren en s’approchant si près que son souffle balaie ma peau.

– Dis-moi qui elle est, murmuré-je. Et ne me dis pas ma cousine, ma meilleure amie ou ma sœur…

– Ma sœur, sourit l’effronté.

– Soren ! grondé-je en glissant ma main dans ses cheveux pour les tirer.

– Heidi est ma sœur… répète-t-il tout bas en grimaçant légèrement.

Ses mains s’emparent des miennes et en un rien de temps, je me retrouve plaquée contre le mur, prisonnière de ses lèvres fiévreuses. Je gémis tandis que sa langue s’insinue dans ma bouche, que sa main descend le long de ma robe. Et puis je reprends mes esprits et le mords pour rompre ce baiser. Soren recule immédiatement, en jurant.

– Ça se paiera, ça… me prévient-il de sa voix cassée qui me fait frémir.

– Tu l’as cherché.

– Heidi ! hausse-t-il la voix en direction de la salle de bains.

Quelques secondes plus tard, la jolie tête blonde apparaît dans l’ouverture de la porte, et Soren lui fait signe de nous rejoindre. Toujours dans son jogging, mais parfaitement coiffée et maquillée, la jeune femme s’avance en tendant la main vers moi. Elle est époustouflante. Une beauté naturelle, gracieuse, racée.

– Heidi Ostergaard, bienvenue Emma ! Et désolée pour tout à l’heure… dit-elle dans un français à peine compréhensible.

– Ostergaard ? répété-je à haute voix en me retournant vers Soren.

– C’est si dur de me faire confiance ? sourit-il en plissant les yeux.

– Oui, mais je me soigne… murmuré-je en me retenant de me jeter sur lui pour lui donner le baiser de sa vie.

À la place, j’attrape la main de la blonde et, sans réfléchir, la tire jusqu’à moi pour la serrer dans mes bras. Un geste sûrement prématuré, qui m’échappe, mais qu’Heidi semble apprécier, si j’en crois son petit rire joyeux.

– Le prochain masque, on le fait ensemble ! lui chuchoté-je en anglais.

– Je t’aime bien Emma, dit-elle à nouveau en français. Comme mon frère !

Cette fois, c’est moi qui glousse et Soren qui ordonne à sa sœur – en danois, j’imagine – de décamper. À nouveau seuls. Les yeux verts se plongent dans les miens, Soren passe la main dans sa nuque, je me rapproche pour l’embrasser au coin des lèvres.

– Désolée… chuchoté-je. Mais avoue que le coup de la sœur, c’est un peu tiré par les cheveux !

– Avec moi, pas de faux-semblant, Emma. Je suis totalement transparent...

– Transparent ? Dommage, j’aime beaucoup ce que je vois… minaudé-je en promenant mon doigt le long de son torse.

Nos yeux communiquent, nos peaux se réveillent, la tension monte crescendo. Tout à coup, mon prince voyou m’attrape le poignet, l’embrasse puis me tire vers l’ascenseur.

– Viens, sortons d’ici !

Je le suis tant bien que mal, glousse d’excitation lorsque le titan me plaque dans la cage d’acier, gémis lorsqu’il m’embrasse, frissonne lorsque sa main s’aventure sous ma robe… Puis nous arrivons au sous-sol, courons jusqu’à la voiture et sortons du garage en semant les deux gardes du corps.

– Lars va me tuer ! ris-je en sentant le véhicule prendre de la vitesse.

– Personne ne touchera à une seule de tes bouclettes, grogne mon amant en accélérant encore.

Il baisse les fenêtres de la Lamborghini Aventador, l’air frais s’engouffre dans l’habitacle, je jette ma tête en arrière et m’envole à nouveau.

Le bonheur absolu doit ressembler à peu près à ça…

Vingt minutes plus tard, Soren m’ouvre la porte d’un charmant petit bistrot de Montmartre. De nombreuses tables sont libres au premier étage – il est encore tôt pour dîner – mais le serveur nous emmène directement au second. L’endroit est totalement désert.

– Vous ne serez pas dérangés, M. Ostergaard, lui glisse l’homme en ouvrant la double porte qui mène à la terrasse.

Vue panoramique sur tout Paris. Je retiens mon souffle tandis que l’homme s’efface pour nous laisser seuls dans ce décor de rêve. Soren sourit en voyant mon air émerveillé, je m’installe à une jolie table ronde, au bout de la terrasse.

– Tu emmènes toutes tes conquêtes dans ce petit paradis secret ? blagué-je bêtement.

– Tu es la seule, me répond-il le plus simplement du monde.

– Pour l’instant…

Ferme-la Emma !

Le prince hésite un instant à répondre, puis change d’avis. Peut-être a-t-il peur que cette discussion aille trop loin. Que j’en demande trop…

– Plus de secret. On va se raconter nos vies, chacun notre tour… propose-t-il tandis que le serveur revient avec une bouteille de rosé. Comme ça tu n’auras plus d’autre choix que de me faire confiance.

Alors que l’homme nous sert, nos regards se fixent inlassablement. Avec force et tendresse. Un paradoxe qui nous résume bien, lui et moi. Mon cœur cogne dans ma poitrine, ce que je ressens pour Soren commence à me dépasser.

– Qu’est-ce que tu veux savoir ? murmuré-je alors que le pingouin s’éloigne.

– Juste ton plus inavouable secret, lâche-t-il en s’adossant à son siège.

Ce sex-appeal… Il ne m’aide pas à garder la tête froide.

– Je collectionne les petites culottes Disney, pouffé-je en me cachant derrière ma main.

Il plisse les yeux, se mord la lèvre et ajoute en reprenant son sérieux :

– Ne te défile pas, Emma. Pourquoi est-ce que c’est si dur de me faire confiance ?

– J’étais fiancée il y a sept ans, murmuré-je. Et l’homme que je pensais aimer le plus au monde m’a bousillée.

– Comment ? souffle-t-il.

– En me quittant juste avant de me passer la bague au doigt. Dans un SMS, dis-je, amère.

– Je ne te ferai jamais ça… Tu le sais, non ? lâche-t-il d’une voix rauque.

– On ne peut jamais être vraiment sûr de rien, souris-je tristement en haussant les épaules.

Le regard qui me caresse change subitement. Il s’assombrit et je devine que Soren ressent ma douleur.

– J’espère pour le bien de ce salopard ne jamais le croiser.

– Ton plus lourd secret ? lui demandé-je en retour, pressée de changer de sujet.

– Un prince n’a pas le droit de se livrer de la sorte, sourit l’insolent.

– C’est donnant donnant, Soren ! Tu avais dit chacun notre tour...

Ses yeux me détaillent patiemment, je fais glisser mes doigts jusqu’à sa main, caresse ses longues phalanges, me fais une place dans sa paume. Et puis, alors que je m’y attends le moins, cette phrase lui échappe :

– Mon père ne m’a jamais aimé.

– Quoi ? soufflé-je.

– Ouais, je suis un pauvre petit prince mal aimé… plaisante-t-il à moitié.

– Soren, ce n’est pas drôle, murmuré-je en me blottissant contre lui.

– Drôle, non. Mais j’ai cessé de lutter. Je vis pour moi, maintenant.

Plus il s’ouvre et plus je succombe.

Danger…

Je m’apprête à lui poser des questions pour en savoir plus sur lui et sur cette blessure qui le ronge, mais le serveur revient à la charge et l’occasion m’échappe. Soren en profite pour parler d’autre chose, son sourire insolent à nouveau au coin des lèvres.

Les heures défilent mais je ne les vois pas passer. Soren me raconte sa passion pour l’art et les bolides, ses études, l’armée, ses souvenirs d’enfance. Toutes ces choses qui me permettent de mieux le cerner. De l’apprivoiser, petit à petit. Je me dévoile, moi aussi, lui raconte tout ce qui me passe par la tête, quitte à le regretter ensuite. Nous rions beaucoup, rougissons parfois, rivés au regard de l’autre.

***

Après ce dîner romantique sous les étoiles de Montmartre, Soren m’a déposée chez moi. Je l’ai convaincu de venir boire un dernier verre, il m’a suivie mais s’est rapidement envolé – un avion l’attendait. J’ai pris sur moi pour cacher ma déception et ai tout de même eu droit à un dernier baiser. Un baiser d’une telle intensité que j’ai cru fondre entre ses mains.

Cet homme est le mâle incarné.

Pour passer le temps – et redescendre en température – je m’installe à mon ordinateur pour écrire quelques pages. Ma boîte mail clignote, je l’ouvre et découvre l’invitation de Démétrius à une soirée littéraire qui a lieu… en ce moment même. Il est presque 22 heures, trop tard pour que je m’y rende.

Quoi que…

Foutue curiosité…

Depuis les explications de Soren, je me suis posé plusieurs fois la question. La présence de l’Américain en bas de l’hôtel particulier n’était-elle vraiment qu’une coïncidence ? Démétrius est-il si innocent qu’il veut le faire croire ? J’ai besoin d’en avoir le cœur net, ce qui explique pourquoi j’enfile à nouveau mes escarpins vernis pour me rendre dans le 15e. L’hôtesse du palace qui m’accueille me dirige vers le salon aux lustres rouges. Je la suis dans le couloir peu éclairé, croise des gens guindés, d’autres souriants, en serrant ma pochette contre moi. Je ne sais pas exactement ce que je fais là, mais j’avance. Vers Démétrius White.

Dans son costume trois-pièces de dandy endurci, le grand blond fait son show à un petit groupe apparemment sous le charme. Les rires fusent, jusqu’à ce que Démétrius me voie et quitte ses groupies pour me rejoindre.

– Emma, ça fait un siècle ! Tu arrives toujours à me surprendre, me sourit-il de toutes ses dents.

Jusque-là, j’arrivais surtout à ignorer tes appels…

– Je suis en retard, désolée, je viens de voir ton message.

– Et mes charades, alors ? Elles ne t’ont pas inspirée ?

– Il faut croire que non…

– Tu es là, c’est tout ce qui compte. Champagne ? Viens, j’ai quelqu’un à te présenter. Charlotte Brontë n’a aucun secret pour Louis !

Démétrius semble avoir toutes les qualités du monde ce soir et, peu à peu, mes doutes se font la malle. Je me détends, je deviens plus amicale, plus enjouée. Le malentendu de l’avenue Marceau s’explique lorsqu’il me parle de l’une de ses librairies préférées qui se situe dans ce périmètre. La soirée passe à toute vitesse, je suis présentée à plusieurs fous de romantisme, de poésie, de littérature anglaise. Démétrius se comporte de manière irréprochable, comme le ferait un réel ami. Il ne dépasse aucune limite et, en quelques heures seulement, je me sens à nouveau parfaitement bien en sa compagnie.

« Un véritable ami vaut tout l’or du monde. »

Dixit son joli pendentif gravé que je vais pouvoir porter...

3. Héros et complications…

Pour la première fois de sa vie, Vincenzo daigne m’accueillir avec le sourire. L’assistant de Stan – beau brun ultra-looké – m’invite à patienter dans le hall.

– Stanislas en a pour un instant, je peux vous servir quelque chose à boire, Emma ?

– 11 heures ? vérifié-je en regardant ma montre. Parfait pour un Bloody Mary bien chargé ! plaisanté-je en m’asseyant sur la banquette Art déco.

– Va pour un cappuccino ! tranche l’Italien en filant vers la kitchenette.

J’ai à peine le temps de trouver mon bouquin – le dernier Katherine Pancol – au fond de mon sac à main et de l’ouvrir que l’assistant est déjà de retour, un mug fumant dans chaque main. Et toujours ce sourire figé qui ne lui ressemble pas.

– Je voulais vous dire… murmure-t-il en s’asseyant à mes côtés. J’ai mis du temps à m’y mettre, mais j’adore ce que vous faites.

– Pardon ? ris-je, étonnée.

– Les gays peuvent aussi être d’éternels romantiques, vous savez.

Je le regarde, un peu dubitative. Et dire que je le prenais pour un homme à femmes…

– Et oui… On peut être macho ET homo, se vante-t-il. Mais je suis bête, vous le savez déjà…

Je cherche à comprendre ce qu’il insinue par là, puis la petite ampoule s’éclaire au-dessus de mon crâne.

– Oh ! Basile Lancaster. Mon personnage de Toi+Moi !

– Touché. C’est sympa de trouver un personnage auquel s’identifier… me confie le brun.

– Malgré les clichés ? demandé-je timidement.

– Vous plaisantez ? Baz est mon héros !

Une porte grince au bout du couloir et des bruits de pas se rapprochent dans notre direction. Vincenzo me fait un petit signe de la main et retourne à son bureau tandis que Stan fait son entrée.

– Emma, tu es là ? demande le dandy, les yeux plissés, en tâtonnant devant lui à la recherche d’un obstacle.

– Oui, je suis juste en face de toi, tu ne peux pas me louper ! dis-je, perplexe.

– Emma ? Emma ? Où es-tu ?

– Stan, tu as fumé quoi ? Je suis à un mètre de toi ! m’impatienté-je.

– Oh pardon, je ne t’avais pas vue ! ment-il en posant enfin son regard sur moi. Dans cette robe à grosses fleurs, je t’ai prise pour Liliane !

Suprême affront…

Liliane, la comptable aux tuniques improbables, que tout le monde craint à cet étage… Apparemment, mieux vaut éviter de la croiser dans un couloir sombre, le jour des paies.

– Charmant, l’accompagné-je jusqu’à son bureau tandis qu’il continue à savourer sa blague douteuse.

– Assieds-toi, il faut qu’on parle.

– Concernant mes fringues, le sujet est clos, grogné-je. Cette robe est rétro, tu n’y connais rien.

– Oui, rétro comme les rideaux de ma grand-mère, ricane le dandy précieux. Heureusement que ton talent d’écrivain compense tes goûts en matière de mode…

– C’est le moment où on parle de ta moustache ou pas ? lui balancé-je.

– Si tu tiens à ton job, j’éviterais… sourit-il vicieusement en la caressant.

– Stan, je pourrais être en train d’écrire. Pourquoi est-ce que tu m’as fait venir ?

– Tiens, c’est vrai ! réagit-il en farfouillant dans ses papiers.

Il me tend mon dernier contrat, en bas duquel je griffonne ma signature.

– Tes derniers chapitres ont fait un carton du côté des relecteurs ! continue-t-il. Il faut que tu produises plus vite, ils en redemandent et moi le premier. Ce Sven est fascinant…

– « Écris peu mais écris juste… », lui répété-je le premier conseil qu’il m’a donné, quelques années auparavant.

– Oui, bon, fais au mieux ! ronchonne-t-il en rangeant mon contrat. Et dis-moi, qu’est-ce que tu penses d’une adaptation ciné pour Call me Baby et Call me Bitch ?

– Je pense qu’il est temps que j’y aille. Tes rêves de grandeur sont en train de te grignoter le cerveau…

– L’espoir fait vivre, Green ! se marre-t-il en me faisant un clin d’œil.

– Moi, ce sont les mots qui me font vivre, Delalande ! lui balancé-je en riant, avant de m’enfuir.

Mon téléphone vibre alors que je tente d’éviter les gouttes. Un mois de juin sans pluie à Paris, c’est comme mes romans sur grand écran : tout simplement impossible. Je déverrouille mon portable à l’abri d’une vitrine et découvre une nouvelle énigme de Démétrius. Une citation que je reconnaîtrais parmi un million :

[« You must be the best judge of your own happiness. »

« Vous devez être le meilleur juge de votre propre bonheur. »

De quelle œuvre incontournable provient cette vérité absolue ? D.]

Je tape ma réponse sans attendre :

[Emma de Jane Austen ! Incontournable ? Seulement mon livre de chevet depuis quinze ans… E.]

Nouvelle vibration immédiate :

[Je n’en attendais pas moins de toi… D.]

***

Un chapitre supplémentaire écrit en deux jours. Sven et Dimitri continuent à faire tourner Eva en bourrique, Stan est ravi et j’ai de quoi payer mon loyer. Tout va bien dans le meilleur des mondes.

Faux. Pas de nouvelles d’un certain prince aux yeux verts…

Il s’est envolé pour l’étranger, mais où ? Jusqu’à quand ? Ils n’ont pas de wifi là-bas ?

Des klaxons retentissent dans la rue, en bas de mon immeuble. Je les ignore, persuadée qu’il s’agit d’un éternel emmerdeur qui s’est garé en double file sans se soucier des autres. Typique.

Moi, aigrie ?

Souviens-toi : c’est la spécialité de tes meilleures amies…

Le concert continue et l’envie de balancer un pot de fleurs par-dessus mon balcon est de plus en plus forte. Je résiste, mais décide d’intervenir avec une arme moins dévastatrice. Ma voix. Je sors, me penche contre la balustrade et repère une voiture incroyable – sorte de Formule 1 noire décapotable – en plein milieu de la rue. Un bouchon s’est créé derrière le véhicule, mais le chauffeur semble royalement s’en moquer. Je vois ses larges épaules tranquillement installées dans le bolide.

– Circulez ! crié-je depuis mon étage, d’une voix stridente.

La porte s’ouvre, il quitte son siège. Son visage se lève dans ma direction et – mini-crise cardiaque – Soren apparaît. Dans son jean brut et son blouson de cuir, ses lunettes aviateur vissées sur le nez, les mains posées sur les hanches, il ressemble à un voyou des beaux quartiers.

– Désolé, l’entends-je dire en direction des autres conducteurs. J’attends ma passagère…

Si seulement je pouvais sauter de ce balcon…

Emma, non.

J’ai beau être fleur bleue, je SAIS que l’amour ne donne pas vraiment des ailes.

Branle-bas de combat. Ballerines. Sac à franges. Miroir. Changement de robe. Sandales à talons. Rouge à lèvres. Sac égaré – sac retrouvé. Pas de clé – déjà dans la serrure. Porte claquée.

Pas de veste !

Demi-tour ? Pas le temps…

Je dévale les escaliers et manque de percuter M. Connard au passage. Je pousse la lourde porte de l’immeuble et tombe quasiment dans les bras de mon prince au sourire canaille.

– Tu m’as manqué, Vénus… murmure-t-il en retirant ses lunettes et en déposant un rapide baiser au coin de mes lèvres. Monte, vite !

Les klaxons reprennent derrière nous, plus enragés que jamais. Au lieu de me dépêcher, je prends un malin plaisir à saluer les conducteurs grognons avant de sauter dans le véhicule.

L’aventure me rend légèrement garce…

– Tu résistes moins, cette fois… me provoque Soren en faisant référence au premier jour où il m’a invitée à monter dans sa voiture.

– J’avais des doutes, mais tu m’as prouvé depuis que tu n’étais pas un serial killer, ris-je.

– Et il a fallu que tu mettes une robe aussi courte… murmure-t-il en fixant mes cuisses en partie dénudées.

Nos regards se croisent, je lis un mélange de défi et de désir dans le sien. Alors je prends sa main et la pose sur ma jambe. En haut. Presque tout en haut… Un frisson me parcourt, tandis que ses yeux brillent d’une lueur intense. Les klaxons reprennent et l’instant se brise. Il grogne, je pouffe. Le moteur s’emballe et les roues crissent sur le bitume.

– Tu as semé Lars ? gloussé-je en attachant ma ceinture.

– Oui mais ça devient de plus en plus compliqué, sourit-il. Tu as froid ?

Oui. Le vent frais se faufile sous ma robe et c’est avec soulagement que j’accepte le blouson qu’il me tend, au feu rouge suivant.

– Il sent bon. Il sent toi… fais-je d’une voix douce.

Soren me regarde un instant, ses yeux militaires se plongent dans les miens, puis il se détourne en se mordant la lèvre.

– J’ai dit quelque chose de mal ?

– Non, et c’est bien le problème… murmure-t-il en démarrant à nouveau.

– Qu’est-ce que tu veux dire ? insisté-je en sentant mon cœur battre un peu plus fort.

– Rien, me sourit-il.

– Soren…

Nouvel arrêt derrière un camion de livraison.

– Tu n’as pas encore compris ? Plus tu insistes et moins je parle, rit-il dans sa barbe.

– Bornée est mon deuxième prénom, tu te souviens ?

– Ma veste te va bien, mais je préférais sans… change-t-il de sujet en baissant lentement la fermeture éclair.

Je me rebelle et repousse sa main.

– Tu ne verras rien tant que tu joueras au roi du silence !

– Et si je me contente de toucher ? propose-t-il en promenant ses lèvres dans mon cou.

Maudits frissons. Heureusement – ou pas – le camion se remet en route et Soren n’a d’autre choix que de démarrer lui aussi. Nous prenons la direction de l’île de la Cité et de l’île Saint-Louis, réputées comme étant « le berceau de Paris ». Mon prince remet son bolide au voiturier d’un parking privé et, main dans la main, nous traversons le Pont-Neuf, la place Dauphine, redécouvrons Notre-Dame, l’Hôtel-Dieu, flânons au marché aux fleurs et aux oiseaux, partageons une crêpe en nous brûlant les lèvres et terminons notre balade sur le Pont Marie pour admirer les bateaux qui longent paresseusement la Seine.

Lui et moi, ça pourrait ressembler à ça.

– Tu étais où ces derniers jours ? demandé-je, lovée dans ses bras.

– En Californie, me serre-t-il un peu plus fort.

– Mais encore ? insisté-je en soupirant de bien-être.

– À Palm Springs pour les affaires familiales. Mon père avait besoin de moi, pour une fois…

– On ira ensemble, un jour ?

– Où tu veux…

– À Santa Monica !

– Pourquoi Santa Monica ?

– Un jour, tu comprendras… ris-je doucement.

Là où Vadim et Alma sont tombés follement amoureux…

– Alors, comme ça je t’ai manqué ? murmuré-je dans son cou.

– À ton avis… susurre-t-il à mon oreille avant de la mordre.

Je grogne, il m’embrasse pour me faire taire, et la pluie recommence à tomber, en gouttes fines et tièdes. Nous quittons le pont et trottinons jusqu’au parking où nous attend la fusée.

Mon cœur, lui, a décollé depuis longtemps…

***

De retour chez moi, en début de soirée, je me précipite vers la porte d’entrée. Quelqu’un s'excite sur la sonnette depuis vingt secondes.

– Je te raconte pas le fiasco ! débarque Margo sans s’annoncer.

– Entre, lui souris-je en la guidant jusqu’au salon. Besoin d’un remontant ?

– Un litre de malibu coco pour commencer…

– C’est l’émission télé, c’est ça ?

– Recalée aux castings ! ronchonne-t-elle en se laissant tomber sur le canapé. Apparemment, je suis trop « originale » pour eux. Non, mais tu te rends compte ? C’est justement ça la mode : créer, inventer, sortir des sentiers battus !

– Ils n’ont rien compris, Margotte…

– Ouais, va dire ça à tous les gens à qui j’ai annoncé ma future victoire. Je passe pour la pire des connes dans cette histoire…

– Dis-leur que tu as changé d’avis, proposé-je, faute de mieux. Que tu refuses de rentrer dans le système !

– Pas bête, réfléchit-elle à haute voix. Dis, tu ne veux pas donner vie à Jude Montgomery ? Il pourrait m’offrir une nuit de folie et j’oublierais tous mes malheurs…

– C’est un héros de papier, Margo, il sert à ça : à rêver. Mais je suis sûre que son double existe quelque part.

– Trouve-le-moi ! Pitié !

Quelque chose attire mon regard, à l’entrée du salon. Quelque chose ou plutôt quelqu’un… Je n’ai pas eu le temps de prévenir Margo que mon prince était là.

– Je dérange ? nous interrompt Soren d’une voix douce.

Margo se tend, à côté de moi, en le voyant pour la première fois. Le brun ténébreux sort tout juste de la douche. Il a les cheveux trempés et pour seule tenue une serviette nouée autour de la taille. Sa carrure colossale me fait un effet dément… et je ne suis pas la seule, si j’en crois les yeux exorbités de ma voisine.

Sexy man…

– Je ne savais pas que tu avais de la compagnie, s’excuse la rousse en se levant d’un bond.

– Je suis ravi de vous rencontrer, s’avance le prince en lui tendant la main. Soren.

À l’aise en toute circonstance… Même à moitié nu…

– Margo, s’étrangle à moitié mon amie.

Elle le bouffe du regard d’un air tellement ridicule que j’ai du mal à me retenir de glousser.

– Vous restez dîner ? lui sourit gentiment mon amant. J’allais commander du marocain.

– Non… Merci… Je vais… balbutie-t-elle. J’ai quelqu’un qui m’attend. Il s’appelle Jude Emmett Trop-Beau-Pour-Être-Vrai…

– Tu es sûre ? insisté-je en riant.

– Oui. On s’appelle. Et merci pour… le litre imaginaire de malibu coco !

Sur ce, ma copine me colle une bise sur la joue et file tout droit vers la porte qu’elle claque en partant.

– Elle est toujours aussi… amusante ? me demande Soren en passant la main dans sa nuque.

– Tu n’as encore rien vu, souris-je.

Alors qu’il retourne dans ma chambre pour aller s’habiller, je reçois un SMS de Miss Coup de Vent :

[Il a un petit quelque chose de Vadim… Mais en mieux ! ! M.]

Je ne suis donc pas folle… À moins qu’on le soit toutes les deux.

Une heure plus tard, après mille provocations, cent baisers et dix dérapages presque contrôlés, Soren va ouvrir au livreur. En chemise déboutonnée et jean ajusté, il revient avec de quoi nous nourrir pendant une semaine. Nous prenons place autour de la table basse, à même le tapis et vidons les grands sacs en papier.

– Une fille qui chercherait à te plaire ne mangerait pas un dixième de cette assiette… plaisanté-je à moitié.

– Tu ne cherches pas à me plaire et c’est ça qui me plaît le plus, Emma.

– D’autres préféreraient que je fasse une ou deux tailles de moins…

– Tu es belle et sexy comme tu es. J’aime les vraies femmes, pas leur version photoshopée, hausse-t-il les épaules en mordant dans une brick.

Il me tend l’autre moitié, j’entrouvre la bouche et mords dedans.

– Il n’y a rien de plus sensuel que ça… Il faudrait être fou pour ne pas s’en rendre compte, dit-il de sa voix rauque en me bouffant des yeux.

– Parfois, j’ai du mal à croire que tu existes… Que je ne te rêve pas… murmuré-je.

– Pourquoi ?

– Parce que tu leur ressembles…

– À qui ?

– À mes héros. Ceux que j’invente.

– Ils ne sont pas inspirés d’hommes réels ? me demande Soren en remplissant mon verre d’un vin rouge charnu et épicé.

– Jusque-là, aucun homme n’a été à la hauteur de ceux que j’ai créés. Ils ont beau être imparfaits, cacher de lourds secrets, mener leur petit monde en bateau, ils sont tous dotés d’un supplément d’âme. C’est eux qui m’ont réconciliée avec l’amour. Du moins, avec l’espoir de le connaître un jour, me dévoilé-je en baissant la garde.

– Emma…

– Pas de panique, je ne suis pas en train de te mettre la corde au cou ! ris-je pour détendre l’atmosphère. Tout ce que je dis, c’est que tu me surprends, Soren. Un peu plus chaque jour…

Un ange passe. Ses yeux me scrutent, je suis à deux doigts de me liquéfier. Et puis une lueur joueuse traverse son regard et mon prince reprend d’une voix douce :

– Tant que je peux admirer ce sourire, je suis à la hauteur de ma mission...

– Sortez les violons… ironisé-je pour cacher mon émotion.

Oh oh…

– Je crois que Vénus a besoin d’un bon recadrage ! grogne-t-il en me plaquant sur le sol.

Je hurle, il me fait taire en posant sa main sur ma bouche. Son corps est allongé sur moi, je sens sa poitrine se gonfler contre la mienne, l’une de ses jambes logée entre mes cuisses. Vertige…

– Quelque chose à ajouter ? demande-t-il d’une voix menaçante.

– Oui ! riposté-je en me rebellant.

– Des excuses ?

– Sûrement pas !

– Alors quoi ?

– Ça…

Je lui pince les flancs, il sursaute et je trouve le moyen de m’enfuir en me relevant à toute vitesse.

Le body combat, l’idée du siècle !

Mais je n’ai pas le temps de quitter la pièce, ses mains s’emparent de ma taille, me retournent et me collent contre le mur :

– Insolente… murmure-t-il.

– Tu aimes ça…

– Avec toi, oui, grogne-t-il d’une voix de plus en plus cassée.

– Les autres, tu les aimais dociles ?

– Je les aimais éphémères. Sauf une.

– Une princesse en robe longue et couronne de diamants ? blagué-je pour cacher la jalousie qui coule déjà dans mes veines.

– Oui, quelque chose comme ça… sourit-il. Mais ça n’a pas fonctionné et depuis, je tiens à rester libre.

Ses mains s’aventurent de plus en plus bas. Là où je brûle…

– Libre et seul ? soupiré-je.

– Non. Je suis libre et je t’ai, toi, murmure-t-il avant de m’embrasser.

Mon envie de lui l’emporte sur la raison. Lorsque sa langue s’enroule autour de la mienne et que ses mains remontent ma robe, je gémis entre ses lèvres. Un tourbillon de sensations m’emporte et le manque de lui me dévaste lorsqu’il se recule et rompt ce baiser. À un mètre de moi, il sort son téléphone qui vibre, dans sa poche, et décroche :

– Ostergaard…

Pendant de longues secondes, il écoute le monologue de son interlocuteur. Puis il répond dans une langue qui m’est inconnue et raccroche.

– Je n’en ai pas fini avec toi… Mais pour ce soir, je vais devoir m’arrêter là.

Le voyou aux yeux revolvers parcourt la distance qui nous sépare, m’embrasse langoureusement en prenant soin de me mordiller la lèvre et, lorsqu’il m’a rendue suffisamment folle, me plante là pour partir vers d’autres aventures.

Typiquement ce que l’un de mes héros aurait fait.

4. Mondanités

Pour ce rendez-vous, Démétrius m’avait parlé d’une surprise. Même si je n’aime pas trop les cachotteries, il a encore réussi à attiser ma curiosité. Mais en me rendant près des Champs-Élysées, je ne pouvais pas imaginer retrouver l’Américain devant ce lieu magique : la librairie Auguste, l’une des plus anciennes de Paris, l’une des plus prestigieuses aussi. Le lieu de rendez-vous incontournable des intellectuels de la capitale. Je connaissais son existence mais je n’avais jamais songé à m’y rendre.

– Ça te plaît ? me sourit le grand blond en arrivant au point de rendez-vous, interrompant ma contemplation.

– Art déco, non ? réponds-je sans détourner mes yeux fascinés du bâtiment, avec ma main en visière sur mon front.

– 1929, acquiesce-t-il, fier comme s’il en était lui-même l’architecte.

– Ça a l’air fabuleux, on entre ? trépigné-je comme une gamine.

– C’est ma librairie préférée de Paris depuis que j’apprends le français. Vu tes goûts littéraires, je pensais que ce serait aussi la tienne…

– Tu essaies de m’impressionner ou de me narguer ? lui dis-je en lui envoyant une petite tape sur le bras. J’avoue tout : je n’y ai jamais mis les pieds.

– Je vois… commence-t-il à analyser. L’auteure de romances qui ne se sent pas à la hauteur des lieux, pas à sa place au milieu de ces passionnés de littérature classique.

– Quelque chose comme ça, oui. Merci Dr. Freud.

– Alors ce sera une grande première ! Et je suis ravi d’en être l’instigateur, me sourit-il en m’ouvrant la porte de la librairie. Après toi.

– Ne jubile pas trop, Mr White. Dans dix secondes, j’aurai oublié que tu existes !

Mes yeux s’écarquillent déjà. À l’intérieur, des livres s’étalent du sol au plafond, dans des rayonnages en vieux bois sombre. Ils montent si haut qu’une vieille échelle coulissante longe tous les murs de la boutique. Ça sent la poussière, le cuir et le papier, l’un des meilleurs mélanges qui soit. Dans un coin, de petits pupitres cirés accueillent de grands livres anciens, ouverts sur des présentoirs inclinés et éclairés par de jolies lampes. Les plus précieux sont mêmes enfermés sous des vitrines en verre. Les rares clients présents ne font pas de bruit, comme s’ils observaient le même silence respectueux, presque mystique, que dans une église. Un peu en retrait, un homme bien bâti – avec la cravate rejetée en arrière sur l’épaule, des cheveux blancs et une épaisse barbe assortie – est penché sur un secrétaire, tout absorbé à sa tâche.

– Le maître des lieux n’est pas seulement libraire, me chuchote Démétrius. Quatrième génération d’Auguste. C’est un véritable antiquaire, un chercheur de trésors, un amoureux des reliures anciennes, un expert des livres rares et des éditions originales introuvables.

– Impressionnant…

Vu comme il semble bien connaître l’endroit, et vu sa proximité avec l’hôtel particulier de Soren, Démétrius avait donc une bonne raison de se trouver dans le quartier...

De toutes les façons, je suis trop émerveillée pour continuer à me poser des questions. Mes doigts glissent le long des tranches des livres bien rangés, ils s’arrêtent quand je reconnais un titre, un livre culte de ma bibliothèque, d’autres que j’ai étudiés à la fac, d’autres qui m’interpellent et que je note mentalement sur ma liste des « romans à lire absolument avant de mourir ».

– Je t’ai rarement vue sourire autant, commente l’Américain fier de lui.

– Tu veux une médaille de la meilleure surprise ? chuchoté-je pour le faire taire.

– Non, je veux savoir qui te rend aussi resplendissante…

– Charles, Honoré, Arthur, Gustave, Émile, entre autres.

– Laisse-moi deviner : Baudelaire, Balzac, Rimbaud, Flaubert, Zola ? Il en manque un ! me provoque le grand blond souriant.

– Qui ça ? tombé-je aussitôt dans le panneau.

– L’homme que tu admires alors qu’il n’écrit rien. Celui qui te fait sourire sans rien te donner à lire.

– Il me donne bien d’autres choses, répliqué-je sans réfléchir, en retenant mes lèvres de s’étirer encore. Et il préfère rester anonyme !

– Un modeste ? Je n’y crois pas. C’est un homme grandiose qu’il te faut !

– Tu ne sais pas de quoi tu parles. D’ailleurs, tais-toi, on nous regarde de travers.

– Je ne sais pas de quoi je parle parce que tu refuses de m’en parler, insiste-t-il. Mais je suis heureux pour toi, Emma.

– Grr, Démétrius, sors de là ! le poussé-je vers la porte. Pourquoi tu fais tout ça ? lui demandé-je à voix haute une fois dehors. M’emmener dans des endroits pareils. Me sortir le grand jeu alors qu’on est… amis. Et te contenter de mon amitié alors que tu sembles toujours vouloir plus !

– Tu te trompes, sourit-il en penchant la tête. Ton bonheur me suffit. Tu devrais le savoir mieux que personne, il y a toutes sortes d’amour. Dont celui que nous partageons.

– Moi je vis peut-être dans un roman, mais toi, tu parles comme dans les livres ! me moqué-je à peine.

– Tu vois ! À nous deux, on forme un chef-d’œuvre ! plaisante-t-il avant de m’embrasser sur le front, comme il a pris l’habitude de le faire.

Il n’y a que deux hommes qui me font ce genre de bisous, mi-tendres mi-solennels : mon père le jour de mon anniversaire et mon frère quand il a trop bu.

Démétrius n’est décidément pas un homme comme les autres !

***

Mon frère, glissé dans sa peau de chanteur des E.T’s, est en train de répéter un nouveau morceau au milieu de mon salon quand je retrouve mon appartement, les bras chargés d’une douzaine de bouquins anciens. Je n’ai finalement pas résisté à l’envie de retourner dans la librairie pour faire une razzia. Et j’en suis presque venue aux mains avec l’Américain qui insistait pour payer, devant la pauvre vendeuse qui ne savait pas quelle carte bleue choisir.

– Si c’est une reprise de Still loving you, c’est mauvais ! commenté-je en entendant la voix de mon frère gémir par-dessus la mélodie.

– M’en parle pas ! soupire Elliot en posant sa guitare pour venir à ma rencontre. Il faut que tu m’aides sur l’affaire Margo, je suis en train de me transformer en crooner dépressif !

– Ok… Intervention d’urgence de la team Green ! Prozac ? Whisky ? Inscription express sur Meetic ?

– Ah bah oui, très bien, j’avais le moral dans les chaussettes, maintenant, je peux aller le vomir dans les toilettes ! Merci pour tout, grande sœur.

– Attends, tu veux que je t’aide à l’oublier ? Ou à la… ?

– La conquérir, la choper, la renverser sur une table, la prendre en otage dans sa camionnette, l’épouser, tout ce que tu veux, mais il me faut de l’action !

– Je vois le genre… Bon, si je comprends bien, j’ai une heure pour transformer John Lennon en Jared Leto irrésistible.

– On va où ? !

– Vernissage à la galerie d’art de Penny ce soir. Margo y sera. Démétrius aussi, je ne sais même plus comment j’en suis venue à lui proposer. Même Aimée est invitée ! Aucune raison que tu n’y sois pas.

– Mais pourquoi je suis toujours le dernier au courant des soirées où tout le monde va ? ! chouine Calimero.

– Aimée a dit non, si ça peut te rassurer…

– Elle a 80 ans et du mal à marcher !

– Tu détestes l’art, El’…

– Pas du tout ! J’adore… euh… les posters de musique ! Et aussi les affiches de cinéma ! commence-t-il à compter sur ses doigts en s’arrêtant à deux. Et j’ai une superbe fresque de bande dessinée sur mon rideau de douche !

– Superman en slip mais sans collant, je ne sais pas si on peut vraiment appeler ça…

– Bon, qu’est-ce que je mets ? me coupe-t-il, tout excité. Je me rase la tête pour la surprendre ?

– Toux doux, Zlatan… Je pense qu’un costard et un chignon suffiront.

Une heure plus tard, mon frère est plus élégant que je ne l’ai jamais vu : costume noir, chemise noire et baskets vintage pour le côté fun et décontracté, barbe taillée qui lui donne l’air moins négligé, et il a même accepté que je lui brosse les sourcils tous dans le même sens. À peine arrivé à la galerie, il attire déjà les regards.

– Tu as vu comme tu te fais mater ? lui dis-je en lui donnant un léger coup de coude.

– Un mec et une cougar en manteau de fourrure, ça ne compte pas, Em’ !

– Souris et suis-moi ! l’entraîné-je pour aller saluer mes copines.

– Emma, t’es en retard ! râle déjà Pénélope qui a l’air d’une humeur de chien.

– C’est de la faute des sourcils d’Elliot ! essayé-je de la dérider.

– T’es canon, toi, ce soir ! Qu’est-ce que tu as changé ? s’extasie Margo en détaillant mon frère qui s’empourpre.

– Oh rien, c’est la dépression qui me va bien ! tente-t-il de blaguer en s’en voulant aussitôt.

Je lui lance un grand sourire forcé pour l’obliger à m’imiter et à garder sa négativité pour lui. La couturière en robe rétro rouge continue à l’observer, l’air intrigué. Mais je n’arrive pas à savoir si c’est la relookeuse ou la romantique qui n’en croit pas ses yeux. Pourtant, Elliot est bourré de charme et n’a jamais eu de mal à faire tomber les filles. Mais il a fallu qu’il jette son dévolu sur un ovni non identifiable qui lui fait perdre tous ses moyens, alias « Margo, un relooking et go ! ».

– Ton mari est là ? demandé-je à Penny pour laisser les deux autres se séduire en silence… ou au moins essayer.

– Tu parles ! C’était trop lui demander de prendre un avion à la bonne heure pour venir soutenir sa femme à l’apogée de sa carrière ! ronchonne-t-elle encore.

– Par contre, les cactus rendent super bien à côté des tableaux ! essayé-je de positiver. Beau boulot.

– Si ça continue, je vais suivre ton conseil et rentrer à la maison avec ce pénis à épines !

– Je ne suis pas livré avec cette option mais je suis enchanté de vous rencontrer, nous interrompt Démétrius en anglais, arrivé pile au bon moment.

Après mon frère, la brune coincée pique un fard, mais tout le cercle finit par éclater de rire au bon mot de l’Américain.

– Tu comprends de mieux en mieux le français, le félicité-je. Tu te souviens de Pénélope Lacroix, la galeriste responsable de ce vernissage haut en couleurs, Margot Bourguignon, couturière de génie, et Elliot Green, mon insupportable et néanmoins irrésistible petit frère ?

– Et moi, à quels qualificatifs j’aurai droit ? me réclame le blond, en grande forme mondaine.

– Démétrius White, mon… ami… américain… éditeur… et embrasseur de front ! bredouillé-je en cherchant l’inspiration.

– Au moins, vous embrassez quelque chose ! renchérit Penny avec son anglais parfait… et une soudaine envie de minauder.

Après quelques phrases bien choisies et de nouveaux sourires enjôleurs, j’ai la vague impression d’être de trop. Elliot et Margo se tournent autour discrètement sans rien trouver à se dire – mon frère se contentant de faire la traduction en français pour elle – pendant que Démétrius et Pénélope rivalisent de plaisanteries élégantes avec de très légers sous-entendus salaces. Je n’y avais jamais pensé mais ces deux-là ont tout pour s’entendre. Le goût des belles choses et des soirées huppées, cette envie de briller en société et de séduire même si c’est pour ne rien obtenir.

Je laisse les deux paires se débrouiller pour aller prendre l’air – et pouvoir tranquillement rêvasser à ma moitié, cruellement absente, mais toujours omniprésente dans ma tête mal faite.

Soren adore l’art...

Pourquoi je n’ai même pas pensé à lui proposer ce vernissage ?

Et si je lui envoyais un texto débile pour lui faire croire que j’ai encore renversé une sculpture, qu’elle s’est brisée en mille morceaux et que j’ai besoin qu’il me prête dix millions de dollars ?

Non, mieux : que j’ai failli renverser la statue mais qu’un charmant prince suédois m’a sauvé la vie en la rattrapant… avant de me kidnapper sur son cheval blanc !

Bon, je crois qu’il est temps d’arrêter le champagne et d’aller parler à de vrais gens plutôt qu’à ceux dans ma tête. Quand je retourne dans la galerie, Démétrius est en train de faire ses adieux à Pénélope, dans un baisemain théâtral qui la fait rire nerveusement. Je récolte une bise bruyante en plein milieu du front – je l’ai bien cherché – et l’Américain disparaît pour rejoindre une autre soirée, sans doute encore plus élitiste que celle-ci.

– Je crois que j’ai trouvé l’âme sœur, surjoue Penny en tendant la main sur les traces du grand blond envolé.

– Victoire ! s’écrie Margo en nous serrant toutes les deux dans ses bras. On a rendu Pénélope romantique !

– Ouais, j’ai peut-être trouvé un amant platonique mais je n’ai toujours pas de mari !

– C’est vrai que si tu comptes bien, ça fait toujours zéro pénis… blagué-je pour qu’elle ne perde pas si vite le sourire.

– Pas de pénis et pas une seule vente ce soir ! Faudrait peut-être que je me mette au boulot si je veux pouvoir me payer un gigolo ! se ressaisit la brune en nous abandonnant. À plus, les filles !

– Merci pour « les filles », ajoute Elliot en mimant un jeté de cheveux en arrière… pendant que je lui fais « non » de la tête en toute discrétion.

Margo rit à son mime et toute tentative de séduction semble ratée pour ce soir. Et peut-être bien pour ce siècle.

– Em’, tu vois ce que je vois ? Oh mon Dieu, c’est la soirée la plus romantique de l’année… ! dit-elle en s'éventant le visage avec la main.

– Quoi ?

– Ce ne serait pas… ?

– Qui, Margo ? ! insisté-je en essayant de repérer un acteur connu à travers la foule.

– Hum hum, se racle-t-elle la gorge comme si elle ne pouvait pas prononcer son prénom.

– Jared Leto ? Si, il est devant toi ! tente mon frère dans un ultime sursaut d’orgueil.

– Mais non ! lui couvre-t-elle la bouche de la main comme le ferait une copine ou une sœur. Vadim ! Enfin… Soren, articule-t-elle sans aucun son.

Se retourner lentement… Ne pas crier de joie…

Ne surtout pas courir se jeter dans ses bras…

Se souvenir qu’on ne pèse pas quarante kilos pour réussir un porté gracieux et aérien sans blesser personne.

Mais c’est Lars que j’aperçois en me retournant. Je veux bien qu’il y ait une vague ressemblance entre le garde du corps et mon prince au niveau de la carrure, mais Margo a une légère tendance à s’enflammer pour rien – et à beaucoup trop fumer de moquette imaginaire. S’il est là, c’est que Soren n’est pas loin. Mais où ? ! Mes yeux me brûlent à force de le chercher frénétiquement dans la galerie. Jusqu’à ce que deux mains fraîches s’abattent doucement sur mes paupières brûlantes. Et que je sente son parfum léger, son torse musclé contre mon dos, la sensualité virile de ses gestes, la douceur de ses paumes sur ma peau, sa voix cassée qui murmure mon prénom, et tous ces petits détails qui rendent mon prince unique au monde.

Cette scène, je l’ai fait jouer à presque tous mes héros de papier.

Mais à cet instant, je pourrais jurer sur la tombe de Jane Austen que la vie, c’est vraiment mieux que dans les romans.

– J’ai décidé d’engager ton espionne à plein temps… me souffle-t-il en retirant ses mains.

– Aimée a encore frappé, lui souris-je en me retournant.

– Bonsoir Margo. Et vous devez être Elliot, dit-il avec son accent charmant en leur serrant la main. Je vous kidnappe Emma un instant.

Le cheval blanc ! Le cheval blanc !

Ok, on se calme, là-dedans…

– J’ai réussi à distancer Lars mais ça ne va pas durer, m’annonce-t-il en glissant sa main dans la mienne pour m’entraîner dehors.

Je dois courir pendant qu’il marche. J’ignore où il m’emmène mais son pas décidé me fait déjà frémir. À la sortie, j’ai juste le temps d’apercevoir une berline noire avec chauffeur, Anton qui garde la porte de la galerie et m’adresse un infime clin d’œil, puis Soren me plaque contre un immeuble un peu plus loin. Son corps lourd se presse contre le mien, ses lèvres s’emparent des miennes et sa langue me goûte entre deux profonds soupirs. C’est si bon que j’en ai le vertige. Je glisse mes doigts dans les cheveux de mon prince sauvage qui serre ma taille entre ses immenses mains. Puis sa bouche avide me quitte subitement, son corps tendu de désir se décolle. Il ne garde que son front rivé au mien, son souffle chaud qui s’insinue entre mes lèvres essoufflées, et ses yeux d’un vert sombre qui me disent tant de choses. Dans le plus grand silence.

– Je crois que tu m’as à nouveau manqué, Vénus, prononce-t-il enfin avec son sourire en coin.

– Je n’ai encore fait tomber aucune sculpture, je crois que j’attendais…

– Allons voir ces œuvres d’art tant qu’elles sont encore entières, décide-t-il, moqueur. Si aucune ne me plaît, je pourrais peut-être t’acheter pour te ramener chez moi… me provoque-t-il en se mettant à marcher à reculons vers la galerie.

– Je suis bien trop chère pour toi, répliqué-je en courant pour le dépasser.

– Tu n’as aucune idée du prix que je serais prêt à payer, m’arrête-t-il en plaquant sa main de titan sur ma nuque et en venant grogner près de mon oreille.

Fin de la joute verbale. Victoire par chaos. Frissons : 1000 – Repartie : 0.

Nous passons encore quelques instants au vernissage, Soren se présente à Pénélope – qui joue l’indifférente avant de se décrocher la mâchoire dès qu’il a le dos tourné pour me signifier son approbation. Nous nous arrêtons tous les trois devant un tableau troublant, celui qui m’a tapé dans l’œil depuis le début, un immense camaïeu de rouges aux lignes abstraites, hors de prix et pourtant déjà vendu. Je tente d’expliquer, sans trouver les mots, l’effet que cette peinture me fait – et pas seulement parce qu’elle s’appelle Ode à la passion. Penny pense venir à mon secours en nous faisant presque un cours d’art contemporain en direct. Mon prince provocateur lui envoie quelques piques pour souligner ses contradictions, elle ne se fait pas prier pour lui tenir tête, et les voilà qui s’amusent à confronter leurs deux caractères forts pendant quelques minutes. Je dois bien avouer que je prends un immense plaisir à voir mon amant et ma meilleure amie apprendre à se détester.

Du sang, du sang !

Qu’on m’apporte des pop-corn !

Lars réapparaît avec ses sourcils froncés et son air hostile – l’unique expression que je lui connais. Il chuchote quelque chose à Soren dont je ne perçois que quelques sons gutturaux, et j’hésite à lui signaler qu’il n’a pas besoin de se la jouer discret, personne ne comprend le danois. Mais que moi, en tout cas, j’ai très bien compris qu’il était en train de mettre fin à cette délicieuse petite sauterie pour je ne sais quelle raison de sécurité nationale.

– Je dois partir, me murmure à son tour mon prince en glissant sa main autour de ma taille.

– Je comprends. Un amateur d’art pourrait vouloir t’assassiner pour cette Vénus inaccessible que tu tentes d’acheter, lui souris-je, joueuse.

– Je ne laisserai personne me la voler, crois-moi… me rétorque-t-il en plissant les yeux, avant de décamper avec le garde sur ses talons.

Avec un dernier regard brûlant comme celui-là, je ne laisserai personne d’autre me posséder…

Après toutes ces émotions, j’écourte moi aussi la soirée en m’excusant auprès de Pénélope – et en lui promettant une soirée débriefing le plus rapidement possible. J’abandonne aussi Elliot et Margo, tous les deux pris d’un fou rire inarrêtable – et si la séduction n’est pas au rendez-vous, leur complicité crève les yeux. Je regagne mon appartement en sautillant, gonflée de joie par cette soirée pleine de surprises, et en essayant de me convaincre que la venue inattendue de Soren et son baiser enflammé l’emportent largement sur son départ précipité.

Quand j’allume la lumière de mon couloir, une tache rouge vif me fait sursauter. L’immense tableau abstrait se trouve chez moi, posé en équilibre sur la console de mon entrée. Je me rue sur le petit carton blanc qui l’accompagne :

[La passion te va si bien. La mienne n’a pas de prix. S]

J’ignore ce qui m’étonne le plus et fait tambouriner mon cœur : que Soren ait réussi à acheter ce tableau qui avait déjà trouvé acquéreur, qu’il l’ait fait juste parce qu’il me plaisait, ou qu’il ait trouvé le moyen de le faire livrer chez moi avant même mon retour. J’imagine qu’Elliot, Aimée et peut-être même Anton sont dans la combine. Mais ça n’enlève rien au fait que j’ai le plus fol amant de la terre, le plus imprévisible, le plus passionné, et que sa fougue et sa fièvre me contaminent chaque seconde un peu plus. Je ne résiste pas à l’envie de l’appeler, sur-le-champ, sans même réfléchir à ce que je vais lui dire.

– Allô ?

– …

– Emma ?

– Merci… susurré-je d’une toute petite voix.

– Avec plaisir… grogne-t-il, diaboliquement viril.

– Pourquoi est-ce que j’ai l’impression que tu es tout près de moi, même quand tu n’es pas là… ?

– Peut-être parce que je ne suis pas si loin que ça.

– …

– Ouvre ta porte.

– …

– Tu ne crois quand même pas que j’allais laisser Vénus me filer entre les doigts ? prononce-t-il en s’engouffrant sauvagement dans mon appartement.

Son sourire est démoniaque, ses yeux appellent au péché, la chaleur que je ressens entre mes cuisses est divine. Soren s’empare de moi sans se faire prier et glisse ses mains sous mes fesses. En un rien de temps, mes pieds quittent le sol et j’atterris sur la console de l’entrée, les jambes écartées. Ma pochette à sequins et une bougie parfumée tombent du meuble, mon amant infernal murmure à mon oreille :

– Désolé. En fait non… Ça ne pouvait plus attendre.

– Embrasse-moi, grogné-je en capturant son visage entre mes mains.

– Tu m’as rendu fou ce soir…

Je frissonne. Ses iris verts n’ont jamais été plus proches du noir. Légèrement essoufflé, mon prince me caresse de ses yeux, puis promène ses paumes le long de mes courbes.

– Cette robe…

Je respire difficilement.

– Ce décolleté presque indécent…

Je me mords la lèvre.

– Cette chute de reins…

Je lâche un gémissement étouffé.

– Ce baiser qui m’a donné envie de te prendre en pleine rue…

J’attrape sa veste de costard et le force à venir se coller à moi. Je tends ma bouche vers la sienne, mais l’insolent me résiste. Encore. Toujours.

– Tu es cruel, soufflé-je.

– Tu me rends dingue, je ne fais que te rendre la pareille, sourit-il en posant son front contre le mien.

Ses lèvres de velours ne sont qu’à quelques centimètres des miennes.

Délicieux supplice.

– Ce petit jeu est sans fin… frémis-je.

– Non, tu céderas avant moi, rétorque-t-il, très sûr de lui.

– Tu crois ça ?

– Je ne crois rien. Je le sais.

– Vous, les princes, vous pensez tout savoir… murmuré-je en resserrant mes cuisses autour de lui.

Je me cambre et me laisse aller en arrière, contre le grand miroir. Ma manigance fonctionne déjà : le gentleman voyou se raidit et perd un peu de sa superbe. Lorsque je tire sur la manche de ma robe pour dénuder mon épaule droite, sa respiration s’accélère. Et quand la naissance de mon soutien-gorge rouge en dentelle apparaît, ses yeux deviennent de braise.

– De la lingerie fine… de cette couleur… soupire-t-il en s’humectant les lèvres. Tu ne respectes pas les règles, Vénus.

– J’ignorais que c’était interdit.

– Ce qui est interdit, c’est de me mettre dans cet état, rétorque-t-il en fonçant sur mes lèvres.

Les miennes s’entrouvrent et nos langues se lancent dans une danse entêtante et lascive, tandis que ses mains prennent possession de mon corps. Elles partent de mes mollets, franchissent mes genoux, remontent le long de mes cuisses, contournent ma culotte – qui menace de prendre feu – et viennent s’attaquer à la fermeture éclair dans mon dos. Au bord de l’asphyxie, je romps notre baiser. Sa bouche s’aventure dans mon cou.

– Si tu sais encore comment déshabiller une femme, c’est que je ne t’ai pas rendu assez fou… fais-je en reprenant mon souffle.

– La terre pourrait s’arrêter de tourner, je saurais toujours comment te déshabiller, Emma. C’est instinctif. Primaire. Nos corps fonctionnent ensemble. À deux.

Sa voix rauque et chaude me parcourt de frissons. Je le repousse en arrière et saute sur mes pieds. Il me regarde, curieux, prêt à réagir. En le défiant du bout des cils, je me dandine et laisse ma robe dézippée glisser le long de mon corps. Me voilà face à lui, en sous-vêtements coquins et talons aiguilles.

Le cliché dans toute sa splendeur…

Mais ça n’a pas l’air de lui déplaire.

– Tu t’es faite sexy en espérant croiser un bel étranger ? Disons un prince… sourit insolemment le titan en reculant jusqu’à être dos au mur.

– Un prince ou un autre, peu importe tant qu’il me trouble en un seul regard. Vert, de préférence… le provoqué-je à mon tour.

– Vert et rouge… Drôle de mélange, non ?

– Le rouge peut disparaître à tout moment, minaudé-je en tirant sur une bretelle de mon push-up.

– Et tu comptes te faire désirer encore longtemps ?

– Cède et je suis à toi, Soren.

Ma voix était tremblotante, tout comme mes jambes qui peinent à rester stables. Tout mon corps est en ébullition, je meurs d’envie qu’il me touche, qu’il m’embrasse, qu’il me morde, qu’il me fasse mal, qu’il me…

– J’ai une meilleure idée. Faisons-le ensemble. Cède avec moi, Emma… murmure le brun ténébreux en faisant un pas en avant.

Il n’en fallait pas plus pour que je renonce. Je me jette sur lui, il m’embrasse voracement, je lui arrache sa veste, déboutonne sa chemise, tandis qu’il nous guide vers le salon. Je gémis contre sa bouche, il grogne en me poussant sur le canapé. Je m’allonge et prends une pause…

Impudique.

J’écarte les cuisses pour l’attiser, son regard ardent ne me quitte pas tandis qu’il se défait de sa chemise, déboutonne son pantalon, le retire ainsi que ses chaussures et enroule sa cravate autour de sa main.

– Qu’est-ce que je pourrais bien faire avec ça… ? gronde-t-il, faussement menaçant.

– Qu’est-ce que je pourrais bien faire avec ça… ? soupiré-je en caressant mes seins.

Les muscles de son torse frémissent, son regard revire au noir, Soren avance vers moi comme un félin majestueux vers sa proie. En un soupir, il se place au-dessus de moi, sa large carrure emprisonnant mon corps dénudé. Mes bretelles tombent, il découvre mes seins et s’attaque à mes tétons. Avec les lèvres, la langue, les dents. Je gémis, gigote, soupire, passe la main dans ses cheveux pour guider ses assauts. C’est exquis, je sens mon bas-ventre bouillonner, mon instinct le plus animal ressurgir.

L’effronté continue sa descente. Après mes seins, il s’en prend à la ligne de peau qui se dessine jusqu’à mon nombril. Il fait un détour par mes flancs, mord dans ma chair, puis atteint la naissance de ma culotte. Rouge, comme mon désir pour lui.

En un coup d’œil, je distingue sa virilité bandée à travers son boxer blanc. Cette vision me fait perdre mes derniers esprits et, malgré moi, je le supplie de mettre fin à ce doux supplice :

– Soren… Maintenant !

Mais une fois encore, mon amant en décide autrement. Il joue avec les contours de ma culotte, les fait claquer contre ma peau, tout en embrassant mes cuisses, mes hanches.

– Tu voulais me rendre folle… gémis-je. C’est gagné…

Il faut croire que c’est exactement ce qu’il voulait entendre, puisque soudain, l’Adonis fait coulisser le bout de tissu le long de mes jambes, avant de faire disparaître le sien. Son érection impressionnante me donne des envies inavouables. Je n’ai qu’une hâte : être l’objet de son désir, celle qu’il possède, sentir sa fougue se libérer en moi.

Avant même qu’il me touche, mon intimité palpite, s’embrase.

– Ne ferme pas les yeux, Emma. Je veux que tu voies… fait-il tout bas, de sa voix éraillée et insolemment sexy.

– Voir quoi ? soufflé-je en me forçant à le regarder.

– Nous. Nos corps nus et aimantés. Leur beauté quand ils fusionnent… C’est de l’art.

Ses mots m’électrisent, sa voix m’excite, le voir ainsi, planté au-dessus de moi sans le sentir dans ma chair, est une torture. Une délicieuse torture, grisante et indéfinissable, que je souhaite à toute femme de connaître un jour.

Avant lui, je n’avais jamais rien vécu de tel…

De toute sa sensualité, le regard sombre et le corps tendu, Soren se penche sur moi et m’embrasse encore. Ce baiser a un goût singulier, nouveau. Il est à la fois sauvage et plein de tendresse, comme la relation que nous tissons depuis nos dernières confidences. Mais, rapidement, ce n’est plus assez pour mon corps qui en réclame davantage. Ses mains ont beau me parcourir, me frôler, m’attiser, j’ai besoin qu’il apaise la houle qui monte en moi. Cette envie de lui si puissante qu’elle me donne une force incroyable. Tout en approfondissant ce baiser, je parviens à me faufiler sur le côté et à le basculer, pour grimper sur lui.

Mon chevalier noir tente de m’attraper les poignets pour reprendre le contrôle, mais je suis plus rapide. Tout en maintenant ses mains à distance, je commence un mouvement lascif, d’avant en arrière, en remuant le bassin. Son sexe érigé effleure ma féminité, dans une danse langoureuse et sensuelle. Je me caresse sur lui, il me laisse faire. Un sourire canaille se dessine sur son visage, Soren grogne plusieurs fois mon prénom.

Et ce simple son m’électrise un peu plus…

– Je te savais impatiente mais pas si entreprenante, murmure mon amant alors que je me penche vers la table basse pour récupérer un petit emballage dans le tiroir.

– Je sais ce que je veux, réponds-je d’une voix séductrice, en continuant à me trémousser contre son sexe.

Soren soupire et fixe mon entrejambe en se mordant la lèvre. Mes ondulations semblent lui faire le plus grand effet. J’arrache l’emballage avec mes dents et recule pour bien me positionner. Échange de regards enflammés. Je porte le préservatif à ma bouche et me penche sur son sexe pour le dérouler dessus, lentement, langoureusement. Mon brun ténébreux grogne, tout son corps se contracte, et je remonte le long de son érection, pour mieux redescendre.

Ma bouche gourmande continue son petit manège – particulièrement excitant – jusqu’à ce que ses mains de fer s’emparent fermement de mes hanches pour me ramener plus haut.

– C’est bon, tu as gagné… me lance l’Apollon tout en muscles, désormais à ma merci.

Ses mains s’égarent sur ma peau, s’emparent de mes seins, je me frotte un peu plus contre son sexe avant de m’empaler sur lui. Il coulisse naturellement en moi et je me délecte des milliards de sensations qui m’assaillent. Tout en m’accrochant à son regard, je débute un va-et-vient qui calme enfin mes pulsions – pour mieux les réveiller.

Positionnée de la sorte, je peux tout voir. Tout admirer. Ses cheveux sombres et rebelles qui évoluent librement autour de son visage. La couleur ambrée de sa peau. La sensualité de sa bouche qui soupire. L’intensité de son regard. Chaque muscle bandé de ses bras, ses épaules, ses pectoraux. Sa pomme d’Adam qui remonte à chaque fois qu’il déglutit.

Je suis en train de chevaucher un dieu vivant.

Et il est bien réel…

Le torse de Soren se gonfle de plus en plus. Sa respiration se cale à la mienne, j’augmente le rythme de nos ébats en jetant ma tête en arrière pour mieux ressentir ses percées. Sa virilité me pénètre, je me cambre contre lui pour que nous ne fassions qu’un. Nos peaux tremblantes claquent l’une contre l’autre, la boule de feu grandit en moi. Alors que je lâche un long râle de plaisir, mon amant se redresse et mordille la pointe de mes seins. Je gémis, il glisse une main au creux de mes reins pour accélérer la cadence et reprendre le contrôle. Son sexe me remplit, s’immisce plus vite en moi, plus profondément, et je perds totalement la tête.

Les claquements se font plus sourds, plus violents. Je suis ailleurs, je ne sens plus rien, si ce n’est cette chaleur entêtante qui me gagne, ses ongles qui s’enfoncent dans mes flancs, mes seins qui s’agitent de haut en bas, ma peau qui devient moite, mes cuisses qui s’écartent de plus en plus pour le laisser me posséder plus fort, plus loin. Ma jouissance est proche, les millions de frissons qui me parcourent me l’indiquent. Soren s’en rend compte et ralentit tout à coup.

– Lutte un peu plus, me murmure sa voix rauque. Reste avec moi, Emma. Résiste.

Je fais tout ce que je peux pour y parvenir. Je m’accroche à sa nuque et je l’observe, tandis que je monte et descends sur son sexe. Je le regarde nous regarder et je réalise que nous n’avons jamais été aussi proches. Physiquement. Psychiquement. Ses mains englobent mes fesses, mes tétons frôlent ses pectoraux et durcissent, je me mords la lèvre pour retarder l’inévitable. Ce doux calvaire dure quelques minutes, avant que mon corps ne rende les armes… Je le sens venir… L’orgasme.

– Soren, je ne peux plus… soupiré-je la tête penchée sur son épaule.

– Alors partons ensemble, chuchote-t-il en s’enfonçant doucement en moi.

À l’issue de cet ultime coup de reins, je m’abandonne en criant son nom. Toutes mes terminaisons nerveuses sont à vif, ma peau brûle comme du parchemin, je ne suis plus rien si ce n’est une boule de feu incandescente, ardente, entre ses mains. Soren me rejoint et grogne, la tête enfouie entre mes seins. Il se libère en moi en agrippant mes hanches. Notre jouissance nous fait décoller et se termine en un baiser brusque, salé, enivrant.

Exactement comme je les aime…

Exactement comme je l’aime.

…

5. Lykke

Je suis persuadée que Soren n’est pas du matin. Il n’aime déjà pas beaucoup parler en règle générale, mais je suis sûre qu’il est du genre à n’adresser la parole à personne avant son premier café. Et pourtant, des phrases me brûlent les lèvres pendant qu’il s’éveille à côté de moi. Dans mon lit. Ma chambre. Mon appartement.

Mon prince dans mon monde.

– Lance-toi, marmonne-t-il en gardant les yeux fermés.

– Hmm ? joué-je l’innocente encore ensommeillée.

– Je sais que tu ne dors plus. Et tes lèvres sont entrouvertes… Soit tu me dis ce qu’il y a dans ta tête, soit tu viens m’embrasser… grogne-t-il en m’attirant sur lui.

– Je ne peux pas discuter avec ce sourire insolent, frôlé-je sa bouche de mes doigts.

– Ce sera la deuxième option alors, décide-t-il en mordant mon index.

Un baiser tendre et langoureux plus tard, j’ai oublié ce que je voulais dire. Soren a le don de repousser toutes mes questions. S’il n’est pas un grand bavard, son langage corporel me fait comprendre qu’il est bien du matin pour d’autres choses. J’hésite à me taire, à céder à la tentation, à m’abandonner à son désir insatiable, à cette évidence de mon corps sur son corps.

– Il est encore temps de choisir la première option, me surprend-il en caressant lentement mes cheveux bouclés.

Je pose mes mains à plat sur son torse musclé, puis mon menton par-dessus, en lâchant un grand soupir.

J’ai beau en écrire tous les jours, je ne sais plus comment prononcer des mots d’amour…

– C’est si difficile que ça ? me demande sa voix cassée, légèrement amusée.

– Quoi ? Paresser avec toi dans mon lit par un dimanche matin ensoleillé ? Une vraie torture, plaisanté-je pour repousser le moment.

– Non, me dire ce que tu ressens, redevient-il sérieux.

– Hmm… Un désir frémissant, commencé-je doucement. Toi ?

– Un désir… fulgurant, renchérit-il avec un sourire joueur. Quoi d’autre ?

– Un élan de tendresse, glissé-je mon doigt sur la cicatrice de sa pommette. À toi.

– Un élan de… possessivité, ajoute-t-il en serrant ma nuque dans sa main de titan. Continue…

– Et une sorte de plénitude qui fait de moi la reine des niaises ! osé-je avant de cacher mon visage contre sa peau.

– On dit lykke en danois, m’explique-t-il, songeur. Le bonheur suprême… Ça me va.

– Lykke… répété-je tout bas. Bliss en anglais… Tu viens de faire l’erreur de ta vie, Soren Ostergaard. Les accents charmants et les langues étrangères ont tendance à me rendre affreusement romantique ! gloussé-je en m’enfouissant dans son cou.

– Je t’apprendrai. À une seule condition, me prévient-il en saisissant mon visage entre ses mains pour me forcer à le regarder.

– Je t’écoute…

– Du er min. You are mine. Tu n’es rien qu’à moi, Emma, prononce-t-il dans toutes les langues, avec son sourire en coin qui me fait fondre.

– C’est si joliment proposé… murmuré-je presque pour moi-même.

– Ce n’est pas une proposition, corrige-t-il, l’air grave.

– Il n’y a que toi, Soren.

– Parfait. Plus de préservatif. Juste nous deux, exclusifs, chuchote-t-il presque, aussi doux que déterminé.

– Juste nous deux, répété-je en tremblant, comprenant alors que c’est sa façon à lui de s’engager avec moi, officiellement.

Entre deux fous rires, on se promet d’aller faire le test, ensemble, et de fêter notre nouvelle liberté, ensemble. Mais pour l’instant, son élan fougueux est stoppé par un coup de fil qu’il prend depuis mon lit. Je n’ai même pas le temps de bouder, fascinée par sa voix rauque parlant danois, encore bouleversée de ses sentiments à moitié avoués, comblée par cette déclaration virile et solennelle d’exclusivité.

Bliss. Lykke total. Je me liquéfie de lykke.

Une fois douché et rhabillé, mon prince me quitte pour rejoindre son ambassade. Et je ne peux pas m’empêcher de courir à ma fenêtre pour le regarder partir. Tant pis pour les clichés. Dans un roman ou dans un film, il relèverait la tête pour me faire un signe, il m’enverrait peut-être un dernier baiser. Mais Soren se contente de me foudroyer de ses yeux verts, brillants sous le soleil, comme deux lasers que rien n’arrête, capables de me transpercer à distance. Puis il s’engouffre dans sa berline noire avec chauffeur, son demi-sourire toujours sur les lèvres. Le mien est entier, immense, sincère, comme il ne l’a jamais été.

Je perds ma moue extatique quand je crois reconnaître le conducteur de la voiture grise juste derrière. Son coude dépasse de la vitre ouverte, j’aperçois ses cheveux blonds, des lunettes de soleil qui me font douter. Et je n’ai plus aucun doute quand Démétrius roule, tout doucement, juste sous mes fenêtres. Il apparaît clairement dans mon champ de vision avant de tourner à l’angle, le même virage pris par Soren une seconde plus tôt. Et cette image me glace le sang – pourtant brûlant jusqu’à maintenant.

Réagir vite. Mais faire quoi ? Courir après la voiture grise que je ne rattraperai jamais ? Se retrouver nue dans la rue n’est jamais une bonne idée. Appeler mon prince qui se moquera de ma nouvelle crise de paranoïa ? Avoir l’air d’une folle n’est pas la meilleure façon de faire revenir un homme qui vient de quitter votre lit. Demander à l’Américain ce qu’il faisait là ? Il aura forcément une bonne réponse, une envie soudaine de venir me voir, un empêchement de dernière minute qui l’a fait renoncer à sa surprise. Prévenir Elliot pour avoir son avis ? Tout ce qu’il me proposera, c’est d’improbables scénarios où l’héroïne meurt forcément à la fin. Et je n’arriverai plus jamais à dormir.

Je prends une longue douche pour me donner le temps de réfléchir. Je retourne à ma fenêtre comme une enquêtrice en planque qui espère voir revenir l’assassin sur la scène du crime. Mais rien n’est différent dans ma rue parisienne, ni les voitures garées en bas, ni les arbres qui agitent gentiment leurs feuilles, ni l’habituelle effervescence du dimanche matin.

Je repense aux mots de Soren, à notre osmose de cette nuit, à notre complicité du matin, à notre bonheur inattendu, ce délicieux lykke. J’essaie de me raisonner, de me mettre à travailler un peu, d’arrêter d’imaginer le pire. Mais je n’aime décidément pas les coïncidences, et encore moins quand elles se passent juste en bas de chez moi.

Au milieu d’un chapitre laborieux, je reçois un message de Démétrius. Une énième énigme littéraire, évidemment, à la place d’une explication de sa filature.

[Qui a écrit :

« Que ce soit dimanche ou lundi

Soir ou matin minuit midi

Dans l'enfer ou le paradis

Les amours aux amours ressemblent. » ? D.]

Je ne suis pas d’humeur joueuse, je recopie la citation dans Google pour en trouver l’auteur, Aragon. Mais je n’envoie même pas la réponse, je me mets plutôt à chercher un indice dans le choix de Démétrius. Il me parle encore d’amour, de toutes sortes d’amours, et l’idée de notre belle amitié s’éloigne un peu plus. L’Américain beau parleur ne dit ni ne fait jamais rien par hasard. Mais si seulement je pouvais savoir pourquoi il le fait…

Trois heures plus tard, je tourne toujours en rond. Incapable d’écrire. Incapable de m’asseoir. De penser à autre chose. J’essaie désespérément de comprendre. Si j’avais écrit cette histoire, qui serait le méchant ? L’amant trop beau pour être vrai ? L’ami trop sincère qu’on ne soupçonne jamais ? Les deux réunis ? Probablement aucun mais mon malaise est trop grand, mon instinct me dit de me méfier, et ma petite voix farceuse ne me dit plus rien. J’ai besoin d’en avoir le cœur net.

Je rejoins le métro au pas de course, je bouscule des voyageurs trop lents sur mon passage, je cours encore sur le chemin de l’ambassade danoise, j’appelle Soren qui ne répond pas, je cherche ce que je vais bien pouvoir inventer pour qu’on me mène jusqu’à lui. Par miracle, Anton se trouve en bas du bâtiment officiel, à côté d’un autre garde, planté sous les deux drapeaux. Le blond au crâne rasé ne me pose aucune question. Son regard bleu limpide scrute le mien, sans doute assez tourmenté pour le convaincre. Je l’entends murmurer quelques mots gutturaux au micro de sa veste, il appuie sur son oreillette en attendant la réponse puis m’escorte à l’intérieur. Hall, ascenseur, couloirs, je ne prends même pas la peine d’étudier les lieux, la décoration, l’atmosphère, comme j’aime tant le faire d’habitude.

– Il arrive, m’annonce le jeune garde en anglais, en posant une main réconfortante sur mon bras, avant de m’abandonner dans cette sorte de salle d’attente impersonnelle.

– Qu’est-ce qui se passe, Emma ? me surprend Soren en arrivant derrière moi.

– Je ne voulais pas te déranger, je…

– Tu es en danger ? me coupe-t-il pour en venir au fait.

– Non ! Je ne sais pas… hésité-je en regrettant déjà d'avoir déboulé comme ça.

– Si Anton t’escorte jusqu’à moi, c’est qu’il y a une bonne raison. Il sent ces choses-là.

Mon ambassadeur en costard retrouve ses manières de voyou sexy. Il m’attrape par les épaules, me fait tournoyer et m’entraîne un peu à l’écart, ses deux mains entourant mon visage et son regard militaire vissé dans le mien. Sa façon à lui de me faire parler.

– Après ce qu’on s’est dit ce matin… commencé-je à bredouiller. Si je suis à toi, et que tu es à moi… Je crois que ça demande de la confiance, et…

– Je suis d’accord, m’encourage-t-il de sa voix grave et virile.

– Quand tu es parti de chez moi ce matin, j’ai vu une voiture suivre la tienne.

– Il n’y a qu’une seule rue, Emma. Et une chance sur deux de prendre le même virage, plisse-t-il ses yeux verts, sceptique.

– C’est Démétrius qui conduisait, lâché-je comme une bombe.

– Encore lui… siffle Soren en contractant les mâchoires et en lâchant mon visage.

– Tu ne me prends pas pour une folle ? Tu ne me trouves pas parano ?

– Une fois, c’est une coïncidence. Mais cet Américain croise un peu trop souvent ton chemin...

– Le mien ? !

– Emma, tu ne comprends pas ? Je ne suis pas votre point commun. Tu es le nôtre.

– Qu’est-ce que ça veut dire ?

– Ce n’est pas après moi qu’il en a. Pas moi qu’il suit. Pas moi qu’il veut…

Moi qui étais persuadée que, dans le pire des cas, Démétrius se servait de moi pour atteindre Soren.

Le contraire ne m’avait même pas effleurée. Si l’amour rend aveugle, le lykke a déjà commencé son œuvre...

– Ce genre de type obsessionnel est dangereux, continue mon prince en se massant douloureusement la nuque. Et si tu es vraiment à moi… Laisse-moi m’occuper de ça.

– Attends, Soren. On ne sait même pas si… C’est mon ami ! Tu ne vas pas envoyer une de tes armoires à glace lui régler son compte sans être sûr de rien ?

– Je comptais le lui demander moi-même. Je suis capable de rester courtois s’il a des réponses convenables à fournir, me ment-il, trahi par ses poings crispés.

– Ou alors… commencé-je à proposer doucement en glissant mes mains autour de sa taille pour tenter de l’apaiser. Je pourrais l’inviter au restaurant. Ce soir. Il ne refusera pas. Et tu nous rejoins pour qu’on discute de ça tous les trois…

– La manière douce ? Ce n’est pas vraiment mon genre, Emma.

– Tu m’as déjà prouvé le contraire, murmuré-je d’une voix joueuse. Bon, d’accord, pas très souvent. Mais j’aime bien quand tu essaies.

Faux. Archi-faux. Je ne l’aime jamais plus qu’en voyou sauvage, en guerrier déchaîné. Mais je rétablirai une autre fois cette vérité.

– Envoie-moi l’heure et l’endroit. Je vais demander à Anton de rester avec toi jusqu’à mon arrivée.

– Soren… essayé-je de protester.

– Il te suivra de loin. C’est ma seule condition pour aller à ce stupide dîner.

– Vendu, accepté-je avant qu’il ne change d’avis, en lui tendant la main comme une businesswoman avertie.

Il la prend doucement, puis m’attire à lui brusquement pour m’embrasser de toute sa fougue et sa virilité.

– J’aime bien la manière forte, aussi… lui chuchoté-je quand il me rend mes lèvres.

***

20 heures. Un restaurant chic des Champs-Élysées. Anton posté discrètement près de l’entrée. Et une table dressée pour trois. J’ai le cœur qui bat comme pour un rendez-vous galant, sauf que c’est un ami que j’attends – et que je ne sais même pas s’il l’est vraiment.

Démétrius arrive, ponctuel et souriant, dans un costume gris clair qui me rappelle la couleur de sa voiture. J’essaie de garder un visage détendu, un regard serein, au moment de l’accueillir.

– Superbe endroit, ma chère Emma.

– N’est-ce pas ? réponds-je bêtement, un peu coincée.

– Qu’est-ce qui me vaut l’honneur de cette invitation impromptue ?

– Il n’y a pas que toi qui aimes les surprises, lui souris-je, aussi sincèrement que possible.

– Je suis ravi de t’avoir donné le virus… On attend quelqu’un ? me demande le grand blond en découvrant la troisième assiette.

– Peut-être bien, tenté-je en surveillant la porte du restaurant.

– Ah, je dois deviner ?

– Tu peux toujours essayer…

– Voyons voir : Louis Aragon ? Ou Pénélope Lacroix avec qui tu espères me caser pour te débarrasser de moi ? plaisante l’Américain.

– Non… j’ai quelqu’un à te présenter, me lancé-je enfin, soulagée de voir Soren arriver.

Le visage de Démétrius se décompose sous mes yeux. Son sourire disparaît, son teint pâle semble blêmir encore et je crois voir son regard bleu livide chercher une porte de sortie, une possible échappatoire à ce dîner à trois.

Moi qui m’accrochais à l’idée du terrible malentendu, je perds tout espoir face à cette réaction de panique.

– Je vous déconseille de vous lever de cette chaise et de tenter quoi que ce soit, lui grogne Soren en anglais en s’asseyant à côté de moi. Nous allons avoir cette conversation et nous allons l’avoir ici, maintenant. Qui êtes-vous ?

– Un ami d’Emma. Vous ne le savez peut-être pas mais les femmes dont on partage le lit ne nous appartiennent pas pour autant, se défend le blond d’une voix mal assurée.

– Démétrius… interviens-je pour calmer ses ardeurs.

– Qui êtes-vous ? répète mon prince, le visage fermé, le regard dur, pour toute réponse à cette attaque. Qu’est-ce que vous lui voulez ?

– Son amitié. Et je suis désolé que nous ayons plus de points communs que vous n’en aurez jamais.

– Démétrius ! recommencé-je plus fort pour l’arrêter. Je t’ai vu en bas de chez moi ce matin. En train de rôder devant chez Soren l’autre fois. Je sais que tu me suis, que tu me mens… Je veux juste comprendre pourquoi, essayé-je en douceur.

– Ça n’a rien à voir avec toi, Emma… murmure-t-il en me regardant droit dans les yeux, sincère au point de m’émouvoir.

– Alors je ne comprends plus rien, bredouillé-je en m’enfonçant, perdue, dans mon large fauteuil.

– Si ce n’est pas Emma, qu’est-ce que j’ai qui vous intéresse ? demande Soren sur un ton posé, légèrement blessant.

– Pff, vous êtes tellement habitué à attirer les convoitises, Votre Altesse… persifle le blond, l’air mauvais.

– Comment vous savez ça ? le coupe mon guerrier piqué au vif.

– Je sais bien plus de choses que vous ne le croyez… continue-t-il à jouer avec le feu.

– Démétrius, dis simplement la vérité, le supplié-je en sentant la tension monter.

– C’est dommage de n’avoir rien d’autre que des mystères pour attirer l’attention, le cherche encore Soren.

– Dix-huit millions de dollars. C’est ce que j’ai. C’est ce que j’ai eu contre un secret vieux de trente-deux années, répond le blond irrité.

Trente-deux. L’âge de mon prince...

– Votre petite histoire n’intéresse personne, White, continue à le provoquer mon brun insolent. Vous ne représentez rien pour Emma. Et vous n’existez pas pour moi.

– Parce que vous m’avez volé mon existence ! crache enfin Démétrius en se levant de sa chaise, des veines rouges et gonflées naissant dans son cou.

– Rien que ça ? soupire Soren sans y croire une seconde, tandis que je me raidis près de lui.

– Nous avons été échangés à la naissance, à la maternité du comté de Riverside, California, le 14 février 1983, explique le grand blond au visage défait.

– Vous vous êtes bien renseigné sur moi… lâche le Danois d’une voix glaciale. Mais vos mensonges, je n’y crois pas. Ce que je crois, c’est que vous êtes bon à enfermer.

– Allez plutôt demander des comptes à votre famille. Enfin, celle que vous m’avez volée… conclut l’Américain, amer, avant de s’en aller.

Soren ne cherche pas à le rattraper. Ni à cacher le trouble qui l’envahit, une fois son rival parti. Ses beaux yeux verts semblent vides de toute lumière. Son corps dur comme de la pierre. Il ne parle plus, ne bouge plus. Je voudrais le secouer, le retrouver, voir son demi-sourire s’étirer, son regard se rallumer, son assurance se réveiller pour envoyer valser toutes ces phrases sans aucun sens. Mais mon prince reste pétrifié, comme un homme qui vient d’entendre la plus impensable… et la plus terrible des vérités.

À suivre,
ne manquez pas le prochain épisode.

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Toi + Moi : l’un contre l’autre

Tout les oppose, tout les rapproche. Quand Alma Lancaster décroche le poste de ses rêves à King Productions, elle est déterminée à aller de l’avant sans se raccrocher au passé. Bosseuse et ambitieuse, elle évolue dans le cercle très fermé du cinéma, mais n’est pas du genre à se faire des films. Son boulot l’accapare ; l’amour, ce sera pour plus tard ! Pourtant, lorsqu’elle rencontre son PDG pour la première fois – le sublime et charismatique Vadim King –, elle reconnaît immédiatement Vadim Arcadi, le seul homme qu’elle ait vraiment aimé. Douze ans après leur douloureuse séparation, les amants se retrouvent. Pourquoi a-t-il changé de nom ? Comment est-il arrivé à la tête de cet empire ? Et surtout, vont-ils parvenir à se retrouver malgré les souvenirs, malgré la passion qui les hante et le passé qui veut les rattraper ?

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